Я люблю это в тебе.

Когда-то у нас было время, теперь у нас есть дела Доказывать, что сильный жрёт слабых, доказывать, что сажа бела. Мы все потеряли что-то на этой безумной войне. Кстати, где твои крылья, которые нравились мне? Где твои крылья, которые нравились мне? Где твои крылья, которые нравились мне? Ночь. Полумрак. Тёмное, пасмурное небо висело у крыш домов. В такие дни и ночи ничего не хотелось делать, а особенно к кому-то идти. Но почему он идёт и куда, кому, зачем? Он все ещё не может ответить. Он так чувствует, так надо. Он знает только одно, то к кому он идёт, слишком дорог для него и хоть он свою любовь загубил ещё много лет назад, но все ещё идёт. Дома быстро сменялись, а он все ещё идёт. Подходя к нужному дому, он приостановился думая, что ещё можно развернуться назад и уйти, но обратного пути нет. Постучавшись в деревянную и старинную дверь он услышал в ответ только тишину. Он знал что так будет и понимал почему. Тишина резала уши, может всё-таки уйти. Внезапно деревянная дверь открылась, в дверях появился дорогой человек для немца. Его прекрасные пепельные волосы развивались на тихом и слабом ветерке. -Что тебе надо? Опять. Этот вопрос всегда ставил его в ступор. Он искренне не знал как отвечать. Он всегда хотел отвечать честно, он хотел передать все свои эмоции, но опять врал и врал. -Если тебе нечего сказать, то можешь идти. Я не хочу тебя видеть. Уходи. -Постой.. Зачем? Наверно это его последний момент высказать все. Все что он чувствует и чувствовал раньше. То как он любил и любит. -Пусти меня и я все скажу. В ответ лишь тишина, но человек напротив всё-таки пустил немца к себе. Пройдя в дом к своему возлюбленному он снова шёл по этому коридору, столько воспоминаний навевали эти коридоры и комнаты. Они навевали грусть и тоску. Пройдя в зал он снова погружался в свои мысли и они опять навевали тоску. -Не стой в проходе. Голос. Такой приятный, бархатный и такой родной и любимый. Он снова его слышит. В зале стояли уже покрытые пылью фото. В них отражались настоящие и такие искренние эмоции и их последние счастливые дни. Он хочет понять как начать разговор, даже сидя за письмом он думал как начать, что писать и как писать. Но писал лишь одно слово прости. -Прости.. -Ты достал. Ты пришёл поговорить или просто просить прощение. -Я пришёл поговорить. -Ну так говори. А что говорить? Он не знает, он не многословен. Это ужасно, его чувства и эмоции не передать ни словами, ни чем больше. -Иван. Ты же знаешь, что я не хотел этого делать.. -Конечно. -Замолчи. Не перебивай меня и просто послушай меня. Я правда не знаю как передать свои эмоции и не знаю как описать что я чувствую. Но я правда не знаю, что тогда овладело мной. Все те годы я ни чувствовал ничего, я был один на все этой планете. Я никогда не хотел причинять тебе боли ни телесной и тем более моральной, но я не сдержал обещания. Ты даже не представляешь как меня терзала моя совесть. Я всегда тебя любил и буду любить. Ведь ты, Иван Брагинский великая держава и моя болезненная любовь. Ты молчишь. Значит хочешь меня слышать, рад слушать весь мой пьяный бред. Пьяный из-за тебя. Я болен только тобой и никем более. -..Я продолжу, я резал себе руки, ломал их и применял себе боль. Я ненавижу себя, мои шрамы на запястьях напоминают только о тебе. Ты юродливый и мне это нравиться. Мне нравиться твои глаза, голос, мне нравиться все в тебе и ты это знаешь, но почему ты избегаешь меня. Я же сам к тебе иду навстречу. -Я знаю. Но зачем, зачем ты причиняешь себе боль, ты же уничтожаешь себя, прошу ответь зачем ты это делаешь? Ты всегда переживал за меня и даже сейчас, после моего монолога ты развернулся и подбежал ко мне. Твои холодные и такие болезненно-белые руки напоминают белый и чистый снег. Они напоминают тот самый день, день твоей смерти. Ты и правда похож на мертвеца и мне это нравиться. Я люблю это в тебе. -Из-за тебя. Ты ассоциируешься у меня с болью и причиняя себе боль, я вспоминаю тебя. -Людвиг, зачем. Я не хочу быть твоей болью, ради меня перестань, перестань это делать. -Я не могу. Ты моя боль. И я за это люблю тебя. Я люблю тебя. Ты моя боль и все что связанно с болью, связанно с тобой. Я люблю причинять себе боль, я люблю тебя. -Ты же не только резал себя. -Откуда.. -Я знаю. Ты опять спокоен. Это мне нравиться. Ты знаешь меня всего и я люблю это. Растягивая пальто я подхожу к стене, я не хочу тебя видеть, поэтому стою лицом к стене. Мое бежевое пальто падает на деревянный пол. Ты стоишь и молчишь, но я чувствую что ты плачешь. Дорожка соленых слез стекает по таким бледный и детским щекам, я люблю это. Растягивая рубашку я чувствую твои шаги, ты идёшь ко мне. Волнуешься. Я люблю это. Рубашка упала вниз. И ты видишь мое искаженное и покалеченное тело. Все ещё свежие шрамы кровоточат, а зажившие просто выглядят убого. Я знаю, что ты скажешь, знаю что ты будешь меня ругать. Будешь кричать то, что я изуродовал своё тело. Я знаю.. Ты снимаешь вечернее платье, стоя лицом к стене, И я вижу свежие шрамы на гладкой, как бархат, спине. -Людвиг. Я чувствую твоё тело. Ты обнимаешь меня. Ты любишь меня, хоть ты и не скажешь, но я чувствую это. -Я прощаю тебя.