Танцы

      Глубокая ночь, чёртов ночной клуб, наполненный кучей людей, заставляющий задыхаться от нехватки воздуха. Ты бы ни за что сюда не заглянул, не будь бы у тебя причины. Не позвав бы ОН тебя сюда, ты бы даже ноги в это дрянное местечко не ступил. Но вот, ты здесь, глядишь в бокал с алкоголем, который никак не хочет кончаться. Ты просто не в силах выпить всё, ты вечно отвлекаешься на другое. На то, как эта глупая, веснушчатая морда в таких же глупых солнцезащитных очках, без каких-либо проблем двигается по танцполу. И ты, чёрт возьми, знаешь, что тебе нужно подойти к нему и высказать наконец-то все, что ты хочешь. Но правда ли у тебя достаточно сил и самоуверенности, чтобы признаться чертовому Дейву Страйдеру? Нет, ты не уверен. Тебе нужен ещё бокальчик. Или четыре. Может быть это поможет. Именно к такому выводу ты и приходишь, допивая уже существующий бокал алкоголя залпом. Ты глубоко вдыхаешь, заполняя свои лёгкие душным воздухом и резко выдыхаешь, опуская свои глаза на пол. Боже, о чем ты, чёрт возьми, думаешь? Это глупо, ты глупый, вся эта ситуация - полный сюр. Ты СЕРЬЁЗНО подумал, что признаваться в чертовом ночном клубе - хорошая идея? Ладно, даже так: ты подумал что ПРИЗНАВАТЬСЯ это хорошая идея? Затолкни свои глупые мечты куда подальше, потому что это, чёрт возьми, мерзотная идейка. Он же даже не обратил на тебя никакого внимания за всё это время! Не смотря даже на то, что вы не незнакомцы, это уж точно. Ему наплевать на тебя пока его окружают более привлекательные индивидуумы. По крайней мере ты так думал, до того момента пока перед тобой не предстали чужие, слишком сука знакомые кеды, заставляющие тебя поднять взгляд вверх и увидеть видок, заставляющий тебя войти в краску.       — Че сидишь, как неродной? Вставай давай, — он протягивает свою руку прямиком тебе и ты, чёрт возьми, просто чувствуешь что тебе подмигивают, — Пошли потанцуем.       Танцы. Чёрт, нет, что угодно но не они. Ты бы не отказал, но у тебя словно две левые ноги и никакого ритма. Короче говоря - танцевать ты совсем не умеешь, и тут, чувак, на которого ты давным давно словил ужасную влюбленность, предлагает тебе потанцевать? Нет. Боже блять нет. Будет слишком стыдно, если ты согласишься. Ты знаешь, что тебе нечего терять, но ты не можешь. Тебе слишком стыдно, и не по причине того, что подумают другие. А по причине того, что подумает ОН. Ты, все ещё краснея, как последняя сука, просто вежливо ему улыбаешься, понятия не имея, что ответить.       Он непонятливо на тебя глядит пару секунд, заставляя тебя стыдится того, что ты не согласился лишь больше, но в итоге он просто разворачивается и уходит, не оглядываясь. Ошибка номер один, не согласится на танец с чуваком, который тебе нравится! Самая, сука, главная ошибка, наверняка оставившая его разочарованным в тебе. Чёрт возьми, ты идиот. Глупый идиот, который не может ничего в этом деле. Тяжёлый выдох с твоей стороны, и в итоге ты просто встаёшь и уходишь. Один, домой.       Дома ты просто закрываешься в собственной комнате. Залезть в свою постель, закутываешься и просто ревешь. Ты знаешь что никто не услышит, никого здесь нет. Ты один, полноценно один и всем все равно, что тебя где-то нет. По крайней мере, ты надеешься, что все равно. Тебе бы не хотелось, чтобы кто-то прерывал твою драматическую паузу.       И никто не прерывает, по крайней мере до того момента, пока ты не прекращаешь рыдать и не начинаешь пялить в потолок. Уже, сколько, часа три ночи? Четыре? Ты не знаешь, ты не смотрел, но ты точно уверено можешь сказать что ты не спал. И не уснёшь, слишком много мыслей, бегающих у тебя в голове. Но, ты явно знаешь что ты должен сделать, ты знаешь. Ты садишься на своей кровати, глубоко вдыхаешь и встаёшь полноценно. Рано или поздно твоя задница приземляется на не самый удобный стул перед твоим ноутбуком. Твои трясущиеся руки тянутся к крышке ноутбука и, в конце концов, открывают его. Он же приветствует тебя ударом своего яркого экрана тебя прямиком в глаза. Ладно, заслуженно.       Твои руки открывают чат-клиент, находят нужного человека и сами собой пишут ему сообщение с содержанием по типу:       "эм. это, танец ещё в силе?"       И ты не ожидаешь ответа, ты не ждёшь, что тебе ответят, а если и ответят - то точно не положительно. Но, каково же твое удивление, когда ты получаешь что-то от Дейва. Что-то. От Дейва.       "ух бля"       "ты ещё спрашиваешь"       "конечно"       Три сообщения, ровно три сообщения которые ты получаешь в ответ. Твои щеки вновь заливаются краской, а твои губы растягиваются в приглушенной сжатостью около-улыбку.       Ладно, может быть у тебя ещё есть шанс. Твои пальцы быстро настрачивают ему ответ       "отлично! как насчёт завтра, эээ, в шесть? :3"       Ответ приходит почти мгновенно, заставляя тебя чуть ли не пищать от радости. Он согласился, ответил лёгким "без б завтра в шесть так и запишу", и, ох ты ж бля, как же тебе хорошо. Ты даже не замечаешь, как ты посылаешь ему чертово сердечко, заставляя твое сердце чуть ли не сжаться от страха. О боже блять, о нет. Какого хуя ты сделал. Ты закрываешь глаза руками от такой глупости, тяжело выдыхая. Бляяятььььь. Нет. Нетнетнет. Ужасно. Но, ты слышишь уведомление, указывающее на то, что ответ тебе все же пришёл.       "<3"       Единственное, что тебе пришло. Боже. Ты его нахуй обожаешь.