Птицы

Птицы. Для меня они символы свободы. Для меня они вестники смерти. Для меня они прекрасны. Они так свободны, так красивы и так сильны. Не зависящие от правил и запретов, с ярким, изумительным оперением и силой воли, который мы только и можем, что завидовать. Свобода — вот к чему я стремлюсь всю свою жизнь, вот только все равно я не могу ее добиться. И сколько бы раз я не размышлял, как эту свободу получить можно, я приходил в одну точку — смерть. Только она по-настоящему может сделать свободным. Но что такое смерть? Природное явление, как нам обычно это говорят в научно-познавательных передачах или же что-то большее? Это черная с косой, как привыкли мы выражаться и представлять или же черный ворон, который ведет в другой мир? А есть ли этот другой мир? Рай, ад, чистилище? Разве это все мы смогли доказать за годы жизни на планеты? Нет. Мы можем это узнать лишь тогда, когда время придет. Насчет времени у меня также очень много вопросов. Почему все говорят, что оно лечит? Вздор! Время никогда не лечило, я убедился на самом себе. Оно помогало лишь разобраться, понять, переосмыслить. В некоторых случаях смириться. Но оно никогда не лечило, все это лишь миф. Но как же все таки иногда хочется поверить в этот миф… Время на часах пробило ровно час ночи. Пора идти. Все готово, я готов. Он также должен уже выйти на место встречи. Июльские ночи такие теплые. Когда идешь даже может показаться, что ты чувствуешь жар, исходящий от асфальта, который еще не успел остыть. Прекрасная пора — лето. Всегда его любил. А звезды на ночном небе так и танцуют вальс вокруг прелестной луны. Этот вальс так завораживает. В лесу так тихо. Наверное, это самое спокойное место во всем городе. Идиллия с природой, идиллия с собой. Именно в этом месте я гораздо лучше понимал себя, именно в этом месте мы и познакомились. Легкий ветерок вновь ударил в лицо, растрепав мои и так не уложенные волосы. Он принес запах реки. Уже близко, осталось совсем немного. Совсем немного… А вот и он. Его одинокая фигура стоит на берегу реки, прислушиваясь ко всем звуком, что вокруг него. Он точно знает, что я уже подхожу. Он всегда знает. Всегда… - ты опоздал. - раздается его холодный голос, когда я оказался за пять метров от него. Этот голос был властным, всегда спокойным. Но в тоже время таким родным и теплым для меня. - прости, не рассчитал время. - я не смог иди дальше. Пять метров. Между нами всего пять метров. Он все же развернулся. Небесно-голубой ледяной взгляд вновь посмотрел на меня. От ветра темно-русые волосы стали еще больше растрепались, чем обычно. Я молчал. Где-то сзади, за ремнем джинс я чувствовал пистолет, заряженный только двумя пулями. - Я знаю, зачем ты пришел, - произносит он, подходя чуть ближе, оставляя между нами всего три метра. - Чем я себя выдал? - Тем, что стал орнитологом. - Многие люди ими становятся. - Ты не многие. Ты другой. Я знаю тебя с детства. В его глазах не было ни страха, ни осуждения. Ничего, кроме того самого тусклого огонька, до сих пор напоминающего мне о нашей долгой дружбе. Все же я смог пересилить самого себя. Взяв пистолет, я холодной от страха рукой направил его на друга. - Даже осуждать не будешь меня? - Нет, - кончики его губ слегка приподнялись в ухмылке. - Хочу умереть с осознанием того, что у меня все таки был лучший друг. Глаза стали неприятно щипать от соленых слез в них. Все же я не смог сдержаться. Все же я не могу скрывать при нем эмоции. - Прости меня, - шепотом сказал я. Слеза скатилась с глаза и упала куда-то вниз, разлетаясь на тысячи маленьких себя. - Я ни о чем не жалею, - произносит он с улыбкой. - Спасибо за годы вместе. Выстрел… Я все же нажал на курок… Он больше не чувствует… Он больше не дышит… Его сердце больше не бьется… Он умер с улыбкой на губах. Он умер, считая меня другом. Он умер, простив меня. Он умер… Я убил его… Я убил своего лучшего друга… - И как ты можешь считать себя после этого поступка человеком? - раздался раздражающий, насмехающийся голос. - Ты убил своего лучшего друга. Единственного лучшего друга. - Заткнись… Так было нужно… - Кому? Ему? Ему не надо было, - произнес Черный Человек. Именно так я его называю. Он — то я, только весь в черном. - Он бы не был против жизни, только книгу дописал, издал. Жил бы и радовался. Но ты оборвал ее. Как нитку. - Заткнись… Заткнись, заткнись, заткнись! - Ты убил его. Тут только твоя вина. А он даже не держал зла на тебя, - смеясь, проговорил Черный Человек. - Как ты после этого можешь вообще считать себя хоть кем-то? - Замолчи! Тишина. Такая звенящая тишина. Только легкий ветер и шум реки. - Теперь мы будем вместе… - я поднес дуло пистолета к виску. Со слезами и в то же время улыбкой на лице я нажал на курок. Последнее, что я смог услышать, это второй, заключающий выстрел. Последнее, что я смог почувствовать, это секундная боль. А дальше лишь свобода. На берегу всего было два человека. Хотя нет, их было трое. И только третий смог остаться в этом мире, наслаждаясь вальсом звезд. Души двоих других улетели куда-то далеко, как птицы. И там они смогут обрести такую желанную свободу.