Его нет

- Может умрем вместе? – его тихий шепот раздался так, словно он был рядом. Вот только, это ложь, обман больного воображения, его нет, больше нет. - Прости меня, я не смог, не смог пойти с тобой, я бросил тебя! – почему, почему я? Мерзко. Мне мерзко. Но от чего? От слабости? От боли? Я не знаю. Прошло уже полгода с того момента, с момента моего кошмара. Кошмара? Хотелось бы чтобы это было просто сном. Просто ужасным сном. Я так надеялся, что это было шуткой. Как там говорят, надежда умирает последней? Пиздят. Она сдохла сразу. Стоило взглянуть в бездонные, но такие пустые глаза. Глаза, его глаза, они такие красивые, были. Они горели так ярко, дарили тепло, а потом, потухли. Резко. Слишком быстро. Какого они были цвета? Зеленые? Может голубые? Не помню. Помню только взгляд, последний. Кажется, в нем было презрение, или даже ненависть. За что? За что ты ненавидишь меня? Я не хотел умирать. Разве это моя вина? Разве моя вина в том, что стоя на той крыше я отпустил тебя? В том, что не держал? Моя. Я, именно я привел тебя туда. Там было красиво. Там же я согласился. И там же я испугался. А ты смеялся, так звонко, как в первый раз. Помнишь? Нет, я уже спрашивал. Тогда расскажу. Ты стоял у остановки, ждал свой автобус. А я, я потерялся, как ребенок, заблудился в своем же городке. Мне не было страшно, я не паниковал, разве что слегка. Я спросил у тебя как пройти на площадь. Ты повернулся, обрадовался и спросил неужели я тоже не местный. Конечно, сказать, что это так, было бы правильно, но я не люблю врать. Поэтому, я сказал, что живу тут всего 19 лет. Вот, именно тогда ты засмеялся. Я так устал. Тебя больше нет. Почему я не могу привыкнуть? Почему хочу к тебе? Ведь тебя нет. Ты мертв. Но я не хочу. Не хочу смерти, не хочу боли. Устал. Голова такая тяжелая, хочется спать. Я знаю, я не проснусь. Так будет правильно. Так нужно. Теперь моя очередь. Ты ведь ждешь? Я иду. Я мертв.