Услада школьника

— Ёбанная школа! — с криком распахнув дверь в свою комнату, зашёл Миша. Он было не только физически измотан, но и морально убит. Ему не хотелось что-либо делать, учить уроки, за что его ругали в последнее время, хотелось лишь запрыгнуть в кровать с разбега и уйти от мира за партейкой в Бравл Старс, утонув под одеялом, закрывающим от всех проблем. Как раз таки совсем недавно мальчик выбил Эльпримо, чему тот был несказанно рад, пытался рассказать это своим друзьям, но те вовсе его не слушали, от чего делали мальчику всё больнее, от чего тот всё больше уходил в себя. Но кроме его любимой игры в телефоне у юного школьника были и другие увлечения… Увлечения, что он так яростно таил от своей мамы, не пуская ту в свою комнату. На рабочем столе его компьютера был его стимул жить дальше, мотивация учиться, познавать новое. Каждый божий день, сидя в школе, он хотел лишь увидеть… Скорее прийти домой и насладиться… Зелинским, что стоял у того, от чего стояло у того. — Не бойся мой маленький, я дома, — аккуратно и тихо подпираясь к своему ПК нашёптывал Зюмовский, его сердце било всё чаще, в глазах темнело об одном лишь представлении сие картины, стоящей на рабочем столе, — давай же, запускайся! — Чуть ли не бил тот старый комьпютер, виня тот за долгий запуск. Система то и дело искрилась, жёсткий диск издавал звуки из Звёздных войн, а блок питания в любой момент мог пустить всё на воздух. Но мальчика это не останавливало, ему было не до этого. — Дааа, даа! — злобно нашёптывал Зюмовский, видя, как его старый монитор медленно, поэтапно отрисовывал картинку Зелинского, стоящего в полный рост, брутального… От сие пейзажа у мальчика буквально текли слюнки, а фантазия то и дело разогревалась не на шутку. Давление мальчика подскачило не на шутку, голова закружилась и Зюмовский с грохотом упал на пол. Благо дома он был один и никто не мог его потревожить. «Где я, чёрт возьми?», — оглядываясь думал Зюмовский. «Аа, голова… Что произошло? Я дома, это хоть ясно…», — пошатывался мальчик. — Ну приветик, мой сладенький, — прошептал где-то из-за спины низкий, грубый мужской голос. — Кто ты?! — в страхе спрашивал Зюмовский неизвестного, боясь повернуться. — Я? — Хе-хе…