Redeemer

Утро. В комнате серых тонов на холодном полу сидит парень лет 24. Волосы растрепаны и собраны в непонятный хвост, убитые временем широкие серые штаны и футболка, подаренная кем-то на день рождения. На лице нет ни единой эмоции. В голове множество вопросов. В душе пусто. Он бездумно переключает каналы по телевизору. Кого-то убили, где-то страдают животные, где-то религиозные войны. Лучшее, что можно увидеть в последние часы жизни. На сегодня достаточно. Он выключает телевизор и откидывает в неизвестном направлении пульт. Теперь парень просто сидит с закрытыми глазам, оперевшись головой о стену. Погода за окном тоже оставляет желать лучшего: всю неделю в Варшаве было необыкновенно тепло и даже жарко, а сегодня... А сегодня все против него. И он тоже против себя. Он словно попал в ловушку из которой нет выхода и обречён на вечное страдание. Почему она так поступила? Зачем все это было? В чем причина и почему именно он? Ответов на эти вопросы он уже не найдёт. Совсем скоро его ждёт вечная тьма. Он не знает куда он отправится после, но там будет явно лучше. Он убеждён в этом. В голове всплывают яркие картинки из прошлого. Он не забудет их знакомства, их первого свидания, первой ночи вместе, не забудет как ссорились впервые, как она переехала к нему, как в один момент все пошло под откос. Он до сих пор помнит как он умолял её остаться. Помнит, как надеялся на её возвращение, находясь в полном одиночестве. От нахлынувших воспоминаний к горлу поступил ком. Из голубых глаз непроизвольно льются горячие слезы. Откуда они взялись? Кажется он столько плакал, что они должны были ещё давно закончиться. Он любил её до безумия. Но вот вопрос: любила ли она его? Он не знает. Он вообще ничего теперь не знает. В тот злополучный день его просто оставили как ненужную игрушку. Одного в пустой квартире. В квартире, в которую он бежал каждый день, чтобы поскорее с ней увидеться. В квартире, которую он возненавидел после её ухода. Ему некуда идти. Нет места, которое можно назвать домом. Он стал чужим среди своих и чужим среди чужих. Разве это не грустно? Юноша старался все забыть, старался не думать о своей гребаной жизни, старался превратить боль в искусство, в музыку. Строчка за строчкой выплескивались эмоции и это помогало. Это притупляло чувства, но только на ночь. Утром все начиналось снова. Замкнутый круг и из него нет выхода. Теперь же, он сидит с пустым взглядом. Из глаз больше не текут слезы, они попросту закончились. Возле лежат револьвер и предсмертная записка для той, которая сломала его. В голове всплыла мысль: он имеет право на последний звонок. Парень заходит в контакты, быстро находит её номер. Он не удалял его, верил в лучшее до конца. Нажав на вызов, юноша затаил дыхание. Долгие, наверно длиною в вечность гудки. "Прошу, ответь" - эхом крутится в голове. Кажется ещё чуть-чуть и... "Абонент временно недоступен, перезвоните позже или оставьте сообщение после звукового сигнала" - проговорил автоответчик. На большее он не рассчитывал. Последний уголек надежды потух. Он медленно подносит револьвер к виску и закрывает глаза. В сознании сплывает вопрос: "что я оставлю после себя?" Странно, что он вообще об этом задумался. Множество песен, записи концертов, тысячи фотографий и интервью - сейчас это настолько ничтожно. Начался обратный отсчёт. Три... Два... Од... Звонок в дверь...