пиррова победа

воин, стоящий среди кучи трупов. едкий запах крови, что неприятно бьёт в голову, намеренно возрождая воспоминания недавнего ожесточенного боя, который смазано мелькает в голове. мужчина смотрит в никуда – глаза, лицо, всё тело залито кровью. облизывает губы, чувствует во рту металлический привкус. и он даже не уверен чья она. чужая или его собственная? в любом случае это теперь не имеет значения. он чувствует слабость всем телом. но всё ещё крепко сжимает саблю, словно в любой момент готов остервенело броситься в бой. однако не смеет хотя бы осесть на землю передохнуть до этого момента, как и по-прежнему сделать какое-либо движение. не может. тело совсем не слушается, будто его окутали, сковали тысячью крепких цепей, что были не намерены отпускать. а если вдруг пошевелится – они готовы будут затянуться туже, хотя казалось бы куда уж больше, перекрывая доступ к кислороду, ломая ребра и позвоночник превращая их в костную крошку. они победили. да вот ощущения триумфа нет, только безысходность, резко накатившая тревога и горечь утраты. грудь тяжко вздымается, а сердце готово проломить грудную клетку, выскочить. в этот же момент слышится судорожный выдох. он совсем один. никого не осталось. его товарищи... пали в бою. настоящие герои, которых мир не заслуживал. память о них будет увековечена в книгах, будут слагаться легенды и баллады. а он сам не должен был выжить. не заслуживает. в голове слышны голоса: «это не твоя вина». но он знает – его. не помог. не уберёг. не успел. не спас. не смог. плечи содрогаются в рыданиях. через секунду воин оказывается на коленях, больно ударяясь ими о землю. но эта не сравнится с тяжёлыми ранениями. не сравнится с душевной, раздирающей и разрывающей изнутри, скорбью.

он хрипло кашляет отхаркивая кровь. они победили... да вот какой ценой?