Надежда, спрятанная в закате

-Мы пришли, ты готова? — задумчиво спросил демон. -Да, — кивнула я. Внезапно он схватил меня за руку и с беспокойством в глазах спросил: -Ты точно хочешь до того древа дойти? И веришь в эту легенду? -А ты, разве нет? Я выхватила свою руку и мы вошли в портал. Оказались мы в самой обычной библиотеке. Увидев нас, женщина средних лет подошла к нам. -Вы хотели бы записаться к нам на чтение? -Нет, мы прибыли из другого города… И нам посоветовали сюда идти. Глаза женщины сверкнули и только сейчас я заметила, что у неё был крокодилий хвост и ноги. -Ах, старый развратник, всё надеется на ту глупую легенду, посылая сюда глупцов и бедолаг. Всё верит в Вечность, дурак. -Простите, а Вы… -Я Гризельда, заведующая книжным миром. -Но ведь это просто библиотека… Она усмехнулась и её змеиные глаза резко изменились на синий — цвет океана… -Пройдемте со мной, сейчас я вам покажу, что значит библиотека… Идя по зданию, мы заметили, что серые стеллажи, на которых были расставлены книги, стали передвигаться. Из книг вышли буквы и стали кружить над нами, появилась какая — то надпись на непонятном мне языке и вся библиотека расширилась до размера города… Над нами стали парить целые острова, состоящие из книг. Внизу парили оторванные страницы разных произведений. Внезапно, я поймала одну из них и прочла: «Гробовщик и Эдгар Алан По»; моё сердце сжалось; а вот ещё одна: «Тени»; «Вокруг лишь обломки гор»; «Данте не привыкать, он кажется начинает адаптироваться к этому»… Слёзы ударили ручьём… -Это же Ваши работы? Я кивнула: -Но как? Каким образом они сюда попали? -Всё очень просто, после смерти человека или какого -то другого существа, все их работы незаконченные или проработанные попадают сюда. Здесь читатель может насладиться своим творчеством, понять, что он хочет, а потом, эти работы уходят в утиль, так как их писатель не жив. Сердце снова резануло больно: «я же не жива, а ведь так хотела многое написать… Закончить…» -Марго, Аргес, пройдёмте на дирижабль. Мы стали подниматься по лестнице, состоящей из писем… Пока поднимались, я пыталась прочитать, одно письмо меня затронуло: «Дорогой Боженька, пожалуйста, передай это письмо моей маме. Я по ней скучаю, когда можно будет домой? Когда я её увижу? Я её люблю. Передай, чтобы она не волновалась за меня, врач сказал, что я скоро приду к ней. Егорка — 6 лет». -Глупый малыш, его мама давно переродилась… -А что же с ним стало? — неожиданно спросил Аргес. -Он умер, лейкемия. А письмо так и осталось, но и оно тоже скоро исчезнет… -Куда же он попал? -В ад… -Но он же ребёнок?! -И что? Его мать сделала первый раз аборт, а за грехи родных, расплачиваемся мы… Он где -то в одном из кругов Ада витает или того хуже, в городе заблудших душ, так и не найдя упокоения… Его душа потихоньку разлагается, а куски, отрывает темнота… Мне стало жутко. -Но через время, он переродится, правда вдоволь настрадавшись здесь. -Грустно. -Таков мир. Поднявшись и усевшись в дирижабль, я стала разглядывать его и мир, вокруг нас. Дирижабль состоял из чистой страницы белого листа… Паруса же были украшены чернилами известных авторов. Мы сидели на чернильницах, что немного забавляло. Мимо нас проносится ветер в виде пишущих пёрышек. Небо было полностью покрыто разными строками разных оттенков: серых, чёрных, багровых… Самое интересное, что здесь пахло книгами бумажными, что не могло не радовать. Внезапно, на руки упала страница: «Этот бренный мир испорчен… Ты и я — всего лишь проекция данного произведения…» -Знаете, милая, мне немного грустно от того, что тот старый всё надеется на Вечность… Ничто из нас не вечно. Даже душа. Её глаза были полны грусти… -А ещё грустнее от осознания того, что человек может умереть сейчас, а похоронят его только через много лет… И я не про тело»… Я задумалась над её словами… Мы летели в полном молчании. Подлетев к зданию, похожее на большой глобус. Зайдя внутрь, я увидела поезда, вокруг книжных полок. Рельсы состояли из букв, а поезда из книг. Из них выглядывали души, которые раскладывали поступившие книги, даже мангу. Глобус был светлым, прозрачным, новости траслировались строками о новых книгах. «Внимание, произошло столкновение двух книг: «Мятная Сказка» и «Хрупкое равновесие»… Пострадавших нет, но грядёт ураган, состоящий из бреда бессмысленно — связанных между собой предложений». Эта мысль меня почему -то немного улыбнула. -А вот и главный архив. Он представлял собою некую спираль, состоящую из небольшого просвета. На нём располагались полки, но они были пусты. -А где. -Не торопитесь. Вам же надо к древу? Мы кивнули. Тут же появилась книга в красном обличии. Замок был в виде змеи, что было не менее интересно. -Прикоснитесь до неё и она вас перенесёт в другой мир… В какой, никто не знает, но, поверьте, вы станете ближе к желаемому… -А Вы? -А я останусь здесь, ну с Богом, чёрт Вас подери и не попадайте больше сюда, а то книжный червь съест. Мы прикоснулись к переплёту и книга вспыхнула ярким светом. -Берегите себя, наивные глупцы… Последнее, что услышали от женщины с крокодильим хвостом и ногами.