Little black grizzly bear

Марк как-то говорил с Джерсом... Он всегда говорил с Джерсом. Ну да, а с кем еще. Джерс был его личной подушкой для всех его секретов и переживаний. Наверное, ни единого дня у них не проходило, чтобы Марк не коснулся своей шарманки о том, насколько он бесповоротно потерян, что уже слишком поздно что-то менять, что это все сидит в нем слишком долго и слишком глубоко, чтобы какой-либо врач смог достать все это. Разве что амнезию бахай и новую личность создавай... Чему он был бы рад на самом деле, так было бы лучше и для него самого и для всех его друзей. Но это невозможно, увы. Джерс всегда просто слушал и выдавал что-то вроде «жесть, братан», ведь уже выучил, что его слова ни на что не повлияют. Он с Марком совершенно согласен, насколько не хотелось бы в это верить. Марк потерян по всем фронтам: не может понять чего хочет (да и хочет ли вообще?), не может заставить себя делать то, что надо, 10 лет не может отпустить какого-то мужика, с которым не так долго общался, не может забыть о травмах и неудачах, не может избавиться от параноидального страха причинить кому то боль (но Джерси, конечно, не считается), просто глушит себя всеми известными способами, лишь бы не чувствовать ничего. Просто плывет по какому-то неправильному течению, которое постепенно смывает его в канаву. Марк знает, что Джерсу тяжело все это выслушивать и по жизни быть его поддержкой. Он знает, в каком положении Джерс по отношению к нему. Он чувствует себя самым отвратительным человеком за это, но это тот единственный факт, который он осознанно упорно игнорирует. Он действительно пользуется Джерсом. Но лишь потому, что без него, держа все это в себе, уже давно вышиб бы себе мозги. И Джерс тоже знает об этом, поэтому не пытается это остановить. Они никогда не обсуждали это, но они все прекрасно понимают. Они смирились с этим бременем друг друга, потому что выхода просто нет. Шаг вправо, шаг влево - и все закончится. Но один из них будет мертв, а другой всю жизнь будет жить с мыслью, что виноват в смерти друга. И вот Марк в очередной раз зависает на тусе Стрэна. Он снова принял что-то тяжелое. Он снова находится в окружении людей, которых презирает. Людей, которые с каждым разом по кусочкам уничтожают его жизнь. Половина этих дебилов точно здесь по причине того, что наркотики это круто, бухать до блевоты это круто, прожигать свою жизнь на тусах это круто, йоло. Музыка всю ночь бьет по ушам, но в какой-то момент останавливается. Стрэн снова просит его сыграть что-нибудь, популярное или из своего арсенала. И Марк снова соглашается. И все гости тоже согласны, ведь что Стрэн говорит, то они и делают. Но выступая перед этими неприлично богатыми торчками, Марк чувствует себя последним клоуном. Цирк уехал, а его оставили на растерзание неадекватной публике. Вот-вот в него полетит стодолларовый попкорн. Стрэн спрашивал, почему тот все еще не основал свою группу за эти годы. Марк отвечал, что он так, просто для себя балуется. А на самом деле думал, что если бы стал популярным, то в итоге точно так же чувствовал себя клоуном на сцене, только уже для торчков без денег. Он презирает всех их, а сам такой же. И вот он снова пьет водку, но уже один, у себя дома. Дурацкая скрипучая половица отзывается на каждый наклон его тела, когда он тянется к бутылке, чтобы отпить еще. Задумчиво перебирает аккорды на гитаре – ночной мрак не мешает ему, он знает, где что находится. Странно, но он всегда пишет песни только по ночам… Возможно, наши имена и вправду предопределяют судьбу?.. Все-то он знает. Все, кроме того, как избавиться от своих зависимостей. Играет что-то на минорных ладах и потом начинает напевать: «Cross my heart and hope to die Burn my lungs and curse my eyes» Он немного повременил, но ни о чем не задумался. «I’ve lost control and I don’t want it back I’m going numb, I’ve been hijacked…» … «It’s a fucking drag…» Ему нравится текст песни, но не нравится, как весело она звучит. Сложнее проникнуться. Он снова захотел что-то придумать… Нужно как можно больше метафор, чтобы Стрэн никогда не догадался что речь о нем. «Я всего лишь сделал забавную песню про вилку без смысла! Это с тобой что-то не так, если ты тут что-то разглядел!» Хотя и принято делать наоборот, Марк всегда сначала придумывал тексты, а потом уже подбирал под них музыку. Ему просто нравится думать. Что бы такого придумать... Вилка... Розетка, электричество... «Я все равно сунул пальцы в розетку, хотя мама говорила никогда так не делать?» Плохо. Слишком прямо, это уже не метафора, а аналогия... Кровать, цветок... «Я поливал свой цветок недопитыми энергетиками и алкоголем»... Ну, как практика показала, цветку по барабану. Да и звучит тупо. Что еще может быть... Люстра… «Я на ней повешусь» – подумал он, с иронией во внутреннем голосе. Вешаться он бы не стал. Взгляд падает на черного мишку, подаренного ему Твикс годы назад. Ха-ха, маленький смешной черный медведь... Гризли... Всеубивающая машина, но такая милая и забавная, когда обернута в плюш и набита синтепоном... Да... Погодите, гризли черные?.. Не важно. Черный и тяжеловес... Где-то он читал, что под этим «Плацебо» имели в виду не человека, а героин с примесями... Да. Никто ведь и не подумает лишнего, если он просто споет про наркотики. До ужаса банально и скучно, но зато подозрений точно не будет. Насущная, ведь, тема А Стрэн ведь и вправду как героин (уж точно хуже никотина). Один раз попробовал – все. Это все. Это раз и до конца жизни. Марку хорошо только с ним, но таким образом сдохнет он очень скоро... Зато, хоть сколько-то счастливым?... Пусть даже совершенно по-больному.