стихи Ри

опять надежда лечь пораньше умрет в районе трех часов. но все могло бы быть иначе, однако же, в сей час мне не до снов. я чувствую, как вновь рука моя идет к ножу, об что-то спотыкаясь. схватив его, стоит семья, а рядом я молчу, уже в земле валяясь. они же плачут, слезы вытирая, и вспомнят вдруг моменты все со мной: как в детстве жил, со степлером играя, как мама приходила в сад за мной, как плакал по утрам я, собираясь в первый класс, как плакал на последнем я звонке, как плакал, зная, что не будет «нас», как страшно было, что найдут в реке, сейчас же все совсем иначе, сижу, в руки моей уж нож, боюсь поймать себя на неудаче, хотя сейчас я на кого-то да похож: на Маяковского? тот умер с пистолета, иль на Цветаеву? она не так ушла, Есенин? не буду вспоминать сего поэта, хотя поэтов вспоминать — сплошная мгла. почти любой поэт желает смерти, но кто-то смел, кто-то не столь, кто-то готов к тому, поверьте, кому-то нужен алкоголь, как мне, к примеру, я не готов себя убить и совершить сею аферу, мне страшно и… хочу любить. любить боюсь, но это меня держит.