Белая ночь

      Прохладный ветер с реки раздувал его тёмные волосы, щекотал кожу и запутывался в длинных полах плаща. Белёсые небеса над головой как будто не совсем понимали, зачем какому-то прохожему, остановившемуся на набережной Невы, в такую тёплую летнюю ночь нужна шапка-ушанка...       — Я наконец-то дома...       Эти слова сказал не какой-нибудь "Русский Дьявол", лидер преступной организации "Крысы мёртвого дома" и один из пяти членов "Смерти небожителей"... А просто Достоевский. Коренной петербуржец, что так давно не был в родном городе.       Фёдор устало вздохнул и облокотился на ограждение набережной. На его лицо скользнула лёгкая улыбка. Совсем не такая, как обычно... В ней не было ни капли злорадства или чувства превосходства над всем этим миром, она была такая мягкая и... Настоящая.       Впервые за много месяцев, а может даже и лет, он улыбался так. И ведь эта улыбка была вызвана не исполнением плана или грандиозной мечты, не смертью серьёзного противника и даже не победой над Гоголем в карты... А самым обычным видом с набережной, лёгким питерским ветерком и белыми облаками в почти таком же белом небе.       Чего стоили все его великие идеи, гениальные планы, запутанные игры и интриги, когда над его родным городом, над родной Невой такие чистые и светлые небеса...? И ведь они останутся такими, что бы ни делали люди, что бы не делал он сам...       Мгновенья растянулись до часов, позволяя насладиться ими в полной мере, но всё равно прошли, канули в небытие прошлого.       Достоевский, к своему огромному сожалению, не мог стоять на набережной вечно. Его ждали дела, несомненно великие, но всё же не настолько, чтобы сравниться с белыми ночами, Невой и Санкт-Петербургом...