Сказка о ней(или о нём)

когда-то на земле жил себе простой на первый вид ребёнок. У него была ярко сияющая искорка души и ещё ему покорно служили слова. Он... Подождите, я говорю "он"? Да, он, хотя он был рождён девочкой. Она любила играть с машинками, солдатиками, играть в войнушку и футбол. Она постоянно смотрела на других девочек, что ходили в платьицах и никогда не позволяли себе залезть в грязь. Она никогда не была как они. Она была другой. Странной, чудаковатой. В общем не такой. Никто не обращал внимания на её странности, когда она была всего маленьким ребёнком. Но только-только она начала по чуть-чуть взрослеть, её начинали всё больше и больше ненавидеть, презирать. Её маленькую искорку души - её щит, тушили всеми способами. Никто не мог принять то, что она родилась с искрой. Её искру запирали в клетку когда заставляли надевать платьица и вести себя так, как другие примерные девчонки. Её искру тушили тогда, когда говорили ей перестать делать так, как она желала, искру души тушили словами, тушили действиями, тушили непринятием. Но её искра оказалась на удивление сильной. Для того, чтобы её потушить, потребовалось людям аж 12 лет, 6 из которых ушли на непрерывные попытки заставить искру исчезнуть. На тринадцатилетие этой ещё маленькой девочки её искра потухла, остались только слова, что продолжали служить ей с большей и большей силой. Но фитиль надежды оставался в её душе всегда. Без своей искорки, без своего щита её могли задеть и ранить любые слова или поступки. Она была беззащитной. Тогда-то у неё и начали появляться всевозможные раны. Сначала они возникали на запястьях, они возникали от воздействия все различных слов. Но чем большее влияние на неё имели слова, тем больнее и глубже они ранили её. Но это не прекратилось. Даже после того, как люди добились того, чтобы её искра погасла, они продолжили желать смерти. Но уже не её искре, а ей самой. Она хотела этому противостоять, но не могла. Без своего щита она была не способна этого сделать. Её пытались предать забвению, пытались устранить из того мира с помощью не только слов, но и действий. Она побывала в объятиях у Таната целых девять раз, но все девять раз он её отпускал. У них происходил такой разговор: - ты должен идти, я не могу взять искру, настолько прекрасную, как твоя. Я просто не имею права это сделать. И все девять раз она отвечала ему - но как? Моя искра уже погасла, возьми меня. Я без неё ничего не стою. - не правда, - возражал ей бог, - твоя искра там, она ещё в тебе, я её чувствую, я не могу тебя забрать. Живи. Он уходил, оставляя её размышлять, почему же он чувствует то, чего вроде уже нету. Их последняя встреча произошла спустя два с половиной года после первой и он тоже ушёл, ушёл сказав - у тебя остался фитиль? Да, остался. Но теперь же нужно придумать как его зажечь, правда? Но придется за это заплатить храбростью. Она всё поняла. Она поняла что её щит возможно вернуть, и даже сделать его сильнее... Он шёл по своему пути что выбрал сам. По пути целителя. По пути поэта. Целителя, что исцелил самого себя и теперь его главная задача - помогать другим исцелять себя. У него нету выдающихся сил или способностей, но есть искра, сияющая ярче чем никогда и его слова, что покорно служат владельцу для исполнения целей. ๑•⁠ˇ♪⊂☬⊃⁠♪ˇ⁠•๑ Вот и закончилась первая книга в истории этого ребёнка с искрой в душе и словами в подчинении. Сейчас же поэт - целитель сам пишет продолжение своей истории, новую книгу. А как она сложится, узнаем вместе