Я с тобой. Живи

Женщина лет тридцати заходит в комнату. Разом детские крики прекращаются и малыши с надеждой смотрят на нее. Пришло время для вечерних сказок! Иногда женщина читает книги, иногда рассказывает что-то наизусть. И малыши всегда ее внимательно слушают. Сколько уже поколений детей она так укладывает спать?.. Она уже не помнит. Она и не хочет помнить. Странно... Странная жизнь. Ведь эти сказки она могла бы рассказывать собственным детям... которых у нее никогда не будет. Больно. До сих пор больно. Она так и не смогла никого полюбить. И уже не полюбит никогда. Часто на улице ей попадаются беременные девушки. Счастливые. Невыносимо... Она уже никогда не будет гладить свой округлившийся живот, никогда не споет своему ребенку колыбельную... И не потому что врачи вынесли приговор "Ты никогда не сможешь иметь детей", а потому что того единственного, кто мог ей их подарить, больше нет... А ведь когда-то все было так прекрасно. Они ведь и правда верили, что ничто их не разлучит. "И даже смерть не разлучит нас"... Ошибались. Она всегда будет себя винить в его смерти. Ведь, если б они не были вместе, он остался бы жив... Он бы сейчас жил! Значит, виновата она. Что любила. Их сейчас могло бы быть трое. Но Аллах забрал у нее их. Поздним вечером путь ее не изменен. Городское кладбище. Где каждый вечер после рабочего дня она сидит у его могилы. Она не чувствует противный моросящий дождь, пронизывающий ветер. Она уже давно ничего не чувствует. Умерла. Умерла вместе с ним и их не родившимся малышом. Сколько еще так будет продолжаться? Сколько она будет находится в этом мире? Просто находиться. Не жить, а существовать. Для чего вообще ее существование? Когда-то она уже пыталась покончить с собой, но ее спасли. Потом жизнь, казалось стала налаживаться. И когда она поверила, что все будет хорошо, что ее любимый обязательно выздоровит, и у них родится прекрасный малыш, все рухнуло... В один момент. Как и ее жизнь... Но теперь ее не спасет никто. Да и кому это нужно? С семьей она давно прервала все связи, она давно уже забыла, что такое богатство, что такое большие деньги. Смотреть не может на все это. Принесло ли ей это счастье? Только страдания, только боль... все из-за денег. А с друзьями... а были ли они? Те, кто поддержал, те кто не бросил? Дерин... Пожалуй, она будет скучать по ней, но не смертельно. У нее у самой сейчас столько хлопот и забот... У Дерин кипит жизнь. А у нее ее нет. Из внутреннего кармана куртки женщина достает пистолет. Откуда он у нее? Не все ли равно? Через несколько секунд уже никто не сможет дать ответ на это вопрос. Всего одно движение пальцев... Все одно движение... Женщина подставляет пистолет к виску. Кажется, в таких случаях еще прощальные записки пишут? Ей некому писать. Да и не нужно. Только вон на земле что-то белеет. Как по заказу: маленький листок бумажки. Равнодушно женщина его поднимает. Кажется, там даже что-то написано? Давно неживое сердце пропустило удар... Кажется, она начинает сходить с ума... Что ж, это не удивительно. Но... почерк и правда до боли знаком. Им на маленьком белом промокшем листке написано всего три слова... "Я с тобой. Живи"