Во власти обстоятельств

На ватных ногах я побрёл домой. Далёкий путь пролегал через алкомаркет, который ни раз спасал меня от депрессии и самоубийства. Я понимал, что жалких двух литров водки мне будет мало, но не заливаться же мне в первый день? Ещё столько работы... Первый день прошёл на ура. Я поблагодарил Фортуну за целую камеру и читаемую карту памяти, отсмотрел материал и сохранил лица всех моих жертв. Следующий день прошёл наедине с моими творечскими способностями. Я схематично зарисовал лица каждого убитого и подписал "Просьба всех знавших этого человека откликнуться и написать или позвонить по номеру ..." оставил там номер третьего человека - моего знакомого, мастера скрытности от закона. У нас с ним договорённость... Следующие дни я ходил в маске, расклеивал объявления, пил, пересматривал записи... Я сходил к сестре. Она никого не узнаёт, играется с машинками... при виде меня её всю застрясло, она сжалась и убежала в угол... Я снова напился... Я проснулся в отличном расположении духа и с ужасным похмельем. Мой знакомый скинул мне контакты родных моих первых трёх жертв. Вот мне и задание на день. Я ходил по домам и отдавал деньги. Я не мог разобраться сколько кому давать, поэтому я задал этот вопрос на форуме, где за меня всё придумали. Вот теперь благодаря какому-то случайному парнишке в интернете, родные получают средства для отпевания мёртвых, а я хотя бы на долю заглушаю рыдание совести. Первые на очереди - родители того быдловатого мужика, которого я убил первым... Старенькая хрущовка встретила меня с презрением. Хотя какое презрение, дома не живые... Не живые, как и те люди за которых я плачу. Такие же не живые, как и моя сестра. Подъезд такой же: пахнет табаком, перила погнутые и обшарпанные, на бетонных стенах выведеные обидные фразы и слова. "Оля - шлюха", "Дуры", "Я тебя люблю", "маньяк", "здесь был Убийца", "это за твои грехи", "Ты сам Это заслужил" ... Нет, это моя больная фантазия. Стальная дверь с номерком "43" вывела меня из транса. Звонок в дверь, борьба с воспоминаниями его агонии, его криков. Мне открыла дверь уставшая женщина, в грязном фартуке. Краем глаза я отметил беспорядок в коридоре, запах чего-то съедобного. - Что вам?  - произнесла женщина и, подняв взгляд на моё лицо замерла в ступоре. Я протянул ей листок. "Это вам за Кирилла. Если вы попытаетесь обратиться в полицию, то потеряете деньги. Если вы всё поняли, то возьмите с пола пакет и забудьте об этой встрече". Оставленный пакет красовался у входа в её квартиру, а я развернулся и ушёл. Но стоило мне выйти из подъезда и уставиться в небо, как меня схватили за край кофты. Конечно, выработанные рефлексы позволяли мне если не убить, то хотя бы искалечить глупое существо, которое осмелело настолько, чтобы хватать меня за кофту, но я обернулся первее. Маленькая девочка, лет 12, вцепилась в мою одежду и пристально глядела на меня. Я в свою очередь взял её за руку и без труда убрал её с себя. Девочка осталась на месте, а я пошёл дальше. Стоило мне развернуться, чтобы напоследок посмотреть на неё ещё раз, как она оказалась в метре от меня. Как она бесшумно пробежала 10 метров? Да так что я её не почувствовал? Я смотрел на неё и шёл спиной вперёд. Пройдя ещё с десяток метров, она прямо на моих глазах снова приблизилась ко мне. Она владеет телепортацией. Это плохо. Я кивнул ей следовать за мной. Развернулся и пошёл дальше. Она оказалась слева от меня, и я заговорил первый. - Чего ты ко мне пристала? - Это вы тот дядя который моего папу убил? - Нет, это был не я. Иди домой. - Я хотела вас поблагодарить. Тут я встал как вкопанный. Поблагодарить? За то что я убил её отца? Может убить и её? И её уставшую мать, это было бы актом милосердия. - Он не хотел учить меня моим способностям и бил часто. А теперь вы убили его и никто не будет меня бить. А ещё вы можете стать моим тренером! - Отвянь, малая, у меня дела.