И ты придёшь с последним лепестком

Бинты, колёсный стук за дверью в коридоре, лекарства с иглами и всё такое в духе... Лечение необходимо, но так надоедает. И нет желания вставать с кровати. Лишь изредка, в ночное время суток, бредёшь к окну, чтобы взглянуть на россыпь звёзд. Ты птица, демон, кто угодно, но не взлетаешь, нет. Это падение, хотя куда уж ниже, тут ведь ад. Влюбленному и это не помеха. Вот только непонятно, что болит. От безысходности больное сердце иль грудь, пронзенная святым клинком. А дни идут, и тихо вянут адские цветы в палате. И ни один букет не от него... А так хотелось, верилось и грезилось во снах. Но дальше сообщения то дело не пошло. Пропал твой принц на огненном коне. Зато приходит дочь, единственное утешение. Вы говорите долго, тихо, до утра. Потом опять в душе утрата. Сплошная пустота и больше ничего. Не нужно позволять себе надежд на большее. То было в прошлом, то придумал себе сам. Он не придёт и под угрозой смерти. Ему ведь безразлична твоя жизнь. Доказано недавними событиями... Но мозг живёт воспоминаниями, всё тянет прошлых лет мечту. Он бережно хранит, не отпускает, копит. И вот лежишь, а перед взглядом его первый цирковой приём и встреча на балу, потом прогулка в парк... Вся жизнь проносится, сменяя эпизодом эпизод. Невольно улыбаешься в ответ. Хорошие те были времена. Сейчас уже не так, совсем не так. Спадают потихоньку на пол мёртвые цветы, старьё воняет трупным духом. Но просишь оставлять их без причины ты. А может вы гниёте вместе - кто внешне, а кто внутренне, и в этом ваша схожесть. Любовь ведь тоже может отравлять не хуже яда. Особенно такая, без ответа. И муки длиться будут вечность. Так просто ведь не умирают здесь. Ну если только бывшая жена опять не наймёт киллера, конечно. Но это уже не заботит сильно почему-то... Степенно доживает свой короткий срок та парочка цветков, не сгинувших ещё. На них печально смотришь ты. До выписки не долго уж осталось. Дождаться, потерпеть, не сдаться. Не написать "Привет, как там дела?". Ты здесь больной, тебя надо жалеть. И где забота та, хоть капелька внимания? Хоть что-нибудь, пожалуйста, ну не молчи! И боль из сердца не выходит, её не вытеснить лекарством. Навеки заперта в груди невидным внешне грузом. Последний день. Едва ли теплится твоя надежда. Пол весь усыпан лепестками, часть растащили крысы. Их взглядом можно в камень обратить, но безразличны твари мелкие тебе. Он не пришёл. Какой во всём тут смысл? Пора вернуться в дом, к семье. Забыть уже черта, что в сердце так запал, (хоть и понятно было, что не сможешь). По крайней мере скрыть внутри остаток, не пропустить наружу и следа. Так велено вести себя особе королевской крови. Так должен поступить и ты. Какой-то стук. Пришёл, наверно, врач. Ты медленно встаёшь, кидаешь взгляд на дверь. Та открывается уж слишком резко, врезаясь в стену с громким шумом. От тряски падает последний лепесток. Ты слышишь грубый слог, знакомый голос. И снова хлопок двери, смотришь - гость уже внутри. Чутка неловкий взгляд и кривой рот в ухмылке, а за спиной окажется букет. Помятый, но живой. - Ну на хрена тебе дохлых цветков тут куча? Воняет хуже, чем сортиры в цирке. И ты спешишь к нему в объятия, а он вроде не против даже. - Я рад, что ты пришёл. - Я типо тоже, но всё же отпусти...