Искренность

Кто-то переживает за отношение. Кто-то переживает за свою судьбу. Кто-то переживает за семью. А кто-то просто на это смотрит. Мои дни повторяются раз за разом. Каждый день как предыдущий. Живу и жду. Жду ярких моментов в своей жизни, но день за днем одно и тоже. Рутина душит меня. Все потеряло смысл. Как будто жизнь это прекрасное блюда, а я просто потерял вкус. Уже ничего меня не радует. Счастье было мимолетным. Днем за днем думаю о том как кто нибудь умрет. Смотря в потолок я мотаю дни и ночи не замечая время. А ведь время утекает слишком быстро. Рутина каждого дня меня больше не удивляет. Проводить время с друзьями также тошно как и все остальное. Мир стал черно-белым и уже кажется что так я и помру. Помру в одиночестве только сначала перехоронив всех. А умру я в старом никому не нужном доме как и я. Что же сделать? Как спастись? Нужна ли мне помощь? Или только я сам смогу спастись? И даже если я завтра проснусь и мир заиграет красками где гарантии что это не повторится вновь? Одиночество это когда ничего не хочется. И так раз за разом повторяя эти слова. Я задумываюсь, а правда ли это? В жизни уже нет ничего веселого. Пишу стихи, книги, а ради кого? Кто это прочтет? Кто меня поймет? Ради кого? Ради чего? Раньше стихи мне помогали в этом. Выплеснув всего себя в строчки я чувствовал облегчения. Я чувствовал что есть кому все это рассказать. И создавалось ощущения будто я сидя у костра рассказываю другу что меня понимает и он сделав ухмылку говорил "я знаю как тебе помочь", а ведь и правда знал. А щас даже стихи не приносят удовольствия. Все потускнело и потеряло вкус. Сижу дома и думаю о худшем. Смотря в окно жду дождя. День за днем. И вновь и вновь думаю о худшем все дожидаясь когда оно начнется. Ведь счастья не видать.