Паутина Судьбы

Дождь не переставал лить уже вторую неделю. Кажется, жители Минска уже забыли что такое солнце. Молодой мужчина сидел в очередном заведении, каких в городе были тысячи. Прядь чёрных, как обожжённая смолью, волос ниспадала на темные бездонные глаза, радужка которых почти сливалась со зрачком. Они выражали безразличие ко всему миру, несмотря на это в них всё еще прослеживался маленький огонёк, который когда-нибудь, может ещё много лет спустя, разгорится пылающим костром. Мужчина пил свой любимый обжигающий американо, параллельно стряхивая пепел с сигареты. Тишину перервало игривое звучание колокольчиков на двери. В проходе появился он. Невысокий, с рыжеватой бородой и щенячьими глазами. Паренёк неуклюже подскочил к барной стойке и заказал слабоалкогольный напиток. - Вы любите пауков? - обратился он к девушке-бармену. Ответом ему был лишь недоумевающий взгляд. - А я вот, люблю, - продолжил парень, - у меня дома целая коллекция живых пауков. Я им даже имена даю. Малышка Матильда, проказник Ларик, добряк Августин. Не хотели бы вы на них как-нибудь взглянуть? - Я бы с удовольствием взглянул, - раздался за спиной юноши низкий голос.