Посмертная записка.

Мы не достойны ни своих родных, ни судьбы, нам дарованной. Вновь в этом убеждаюсь. Когда передо мной стоял выбор: семья или Он, я выбрала Его. Множество женщин на моем месте поступили бы также. В те ужасные дни мне казалось, что вся моя семья да и друзья мои - не стоят Его лучезарных глаз. Эти глаза. Знаешь, они ведь самые обыкновенные. Самого обыкновенного цвета. Они даже не завораживают. Глаза и глаза. Но вот Он просто глянул на меня - я счастлива. Мир становится красочным, ярким, приятным. Вдруг мое сердце набрало ритм, а у в ушах - звон. Это Он обратился ко мне. Вдруг ноги стали подкашиваться. Это Он взял меня за руку. Все было прекрасно. Это было время постоянного моего счастья. Я старалась помогать Ему. Быть незаменимой - он ведь писатель. Переписывала рукописи, печатала под диктовку, приносила еду в постель, за стол, в издательство. Я стала незаменимой. Он, почему-то, не снискал популярности у публики. С каждым разом писал все хуже и хуже, а , под конец, совсем обленился. Я много Его хвалила. Он ведь - мой Господин. Из-за неудач в писательской деятельности, его руки стали все чаще и чаще тянуться к алкоголю. Это был ад. Для меня, конечно же. Он все еще владел мной. Все еще мог взглядом приказать мне сделать ту или иную работу. Однажды, Он пришел слишком пьяный. Я всегда поражалась:даже при больших дозах алкоголя Он полностью владел своей мозговой деятельностью. А тут! В мой адрес полетели колкие обидные фразы "Какая же ты тощая!" , "Содержанка!", "Доска!", "Да кому ты сдалась такая!?"... Это все было более чем ужасно! Он сел за свой стол и заставил сесть меня к нему на колени. "Давай, мне это надоело, пиши сама, а то живешь на мой гонорар!" . Мне всунули ручку и чистые листки. И я, вся в слезах, начала. Ко мне в рот попала прикуренная сигара, а в руку, время от времени, подавали бокал с коньяком. Мир, в котором я жила, стал исчезать. Перед глазами всплывали горы, небеса, - все, кроме захламленного кабинета. Я писала и писала. И не могла остановиться! Через год меня признали лучшим дебютантом в писательском деле, за последние три года. Странная штука Жизнь! А Он? Не простил мне моего успеха. Однажды, когда я вернулась после представительства новой моей книги домой, увидела на полу разбросанные фотографии. Фотографии всех моих родных. Мертвых. Он сидел в углу комнаты и допивал бутылку коньяка. Опять. опять Его глаза. Он посмотрел на меня... Я ... нет, не простила. Я очень захотела умереть.