Над речкой я лечу себе стрелой
Глазами птицы вижу тучи, свет,
Сейчас играют люди в свой крикет,
А кто-то бьёт детей большой метлой.
Сидит у скамьи поэт едва живой
В углу творил ещё один сонет
Но писатель, не прожив и сорок лет,
Угас чувак весёлый со слезой.
Но я летела дальше, в лес дремучий
Меня уж ждут там сосны , дуб могучий
Жильцы лесные очень любят шпаков.
Лететь немало мне ещё к нему
В то место, где меня ждут и во тьму
Давно меня не было там, однако.