Верлибр
17 июня 2023 г., 07:44
Примечания:
Мда, оказывается, написать белый стих не так уж и легко
Дождь стучал по стеклу
Единственного окна в полутёмной комнатушке
У стола замер недвижимый силуэт,
Словно кто-то вылепил его из глины.
Он в руках держал недопитую стопку водки,
И смотрел напряжённо открывшуюся ему картину:
Средь дождя, по улице, торопилась другая фигура,
Он узнаёт ее, сколько б лет не прошло,
Чего бы не произошло…
Не прошло.
Знает он, что она от дождя не укроется в этой квартире,
Знает он, что пути их уже разошлись…
До последнего он будет верить,
Что она всё же зайдёт, но она пройдёт мимо.
Он представил, как ей улыбнётся,
поможет снять мокрое насквозь пальто,
Как всё снова станет таким,
Как до её ухода…
Но он может только стоять у окна
Неподвижно и горько
И глотком допить водку,
Прошептав вслед ушедшей негромко: «Дура…»
