Стихи

Художник. Ждать, пока руки закончат трястись, И ждать пока небо сомкнется за мной. А ждать, как художника дернется кисть, И жизнь пресечется кровавой прямой. А может быть лучше мне сделать шаги, На встречу той краске смертельной. Ты помни, художник, меня береги, Как холст со своим ты твореньем. Запомни, художник, как краски слова, Что нарисую тебе я. Возьми свою клячку, сотри же меня! Пойми, что ушло вдохновение! Ты помнишь, художник, как ты рисовал? Ты помнишь, как краски плескались? Но все же мои ты забудешь слова… Они на холсте не вписались. Ждать, пока руки закончат трястись, И ждать пока краска наполнит палитру. А ждать, как художник уронит вдруг кисть. В картине слова- тобой не забыты… Утром у окна. Я не люблю писать в холодной мгле вечерней, Когда к Земле стремится тёмный Млечный путь. Ведь строчки будут полностью неверны, Все потому-что день прошедший не вернуть. Стихи писать, как я считала в детстве, Мне можно только утром, у окна. Ведь строчки могут в первый луч одеться, И пробудить природу ото сна. Смотреть на улицу и видеть все тропинки, Что бегают меж травкой, под росой. Рассматривать на ветках паутинки И мурашей, проснувшихся со мной. Писать стихи, могу я только утром, Когда природа сонная чуть-чуть, Когда весь мир осознается мутно, Но солнце начало свой яркий путь. Мир. Во всех проблемах Мира, Мы виноваты, люди. И Мир нас не осудит, И все прощать нам будет. Ко всем проблемам Мира, Мы приложили руку. В своих последних звуках, Мир делит с нами муки. Но все свои проблемы, Мы в «грешный Мир» кидали, И все не понимали, Что с Миром погибали. Но Мир, он понимает- Прощает вся и всех. А люди видя мир утех, Кричат про свой, пустой успех. Мой город. Украшенный, топазными лучами Покрытый светлыми искринками весны. Мой город, по которому скучали, Такие глупые и молодые, мы. Моя река, с заросшими пляжами, Мой Эльдорадо, как сиротка в ней, Мы с ним закаты алые встречали, С моим Тамбовом, в час минувших дней. Кино. Пропали радость, веселье и гнев И будто с тобой они скрылись Забыв обо всем душой умерев И телом погибнув сокрылись. О чувствах моих не узнает никто, Никто не узнает о мыслях. И детство людей забылось давно, Теперь пришло время для жизни. Что можно назвать в человеке любовью, То можно обидно покликать корыстью. И весь этот фильм мы ищем синоним, А это кино называется жизнью. Реальность. Реальность хуже, чем мечты, Реальность- стресс и даже горе. Как разведенные мосты, Как струны бьют по пальцам. С кровью Ты вышел из моего сердца, Но не исчез из головы. Влажная капля, вкуса перца, Катилась по щеке. А ты? Ты счастлив, ведь так будет лучше, Так будет легче, проще жить. А если чувства станут гуще, Реальность все сможет затмить. Себя сами. Вы знаете, откуда чувства? Откуда все они берутся? Мы убеждаем себя сами, Крики любовью объясняя. Влюбляясь в его шею, плечи, Ты поступаешь человечно. Саму себя вновь убеждая, Что от любви к нему рыдаешь. Всем людям это так знакомо, Когда ты провалившись в «кому» Вновь убеждаешь себя сам, Что не проснешься до конца.