Стихи пишут от горя.

Получи вышку, получи книжку, Ощути на себе каждую шишку. Получи горя, получи нервы, Проживай жизнь сильной стервы. Некуда сбросить, некуда деться, Только бешено стучит сердце. Получи работу. Да, обязательно! Все сама, без вспомогательных. В стихах моих нету ни рифмы, ни стиля. Алкоголь в крови ноль восемь промилле. Боль, алкоголь. До жути банально. Все, знаешь, индивидуально. Забудь творить, кому оно нужно? Стихи – в печь, рассказы – подружкам. *** А я пишу, когда больно. Нет, не спокойно. Не думай. Когда радость – вряд ли будешь Заниматься мозговым штурмом. В каждой строке крик души. Вот такая она, блять, взрослая жизнь. Когда слишком больно, сажусь я писать. Жизнь бьет мне под дых опять и опять. Вряд ли кто-то сможет понять, Легче ударить ведь, чем обнять. Распять, не согреть. В пучине проблем заставят сгореть. И запятую ставит каждый здесь сам. Как жаль, что, скорее всего, не там. Стихи – когда проблем целый ворох и море. Стихи не пишут от счастья, их пишут от горя. *** И если есть в этом мире нашем засилье, Пожалуй, пусть это будет зваться насилие. Оступился? Ну ладно. Переживем. Только сначала сожрем. Живьём. Не знаю я, братцы, как дожить до рассвета. Доколе пишу - я живу. Назло всему свету.