Клятва смерти

      Вторник, обычный серый вечер ноября.       Марк возвращался с универа, в свою маленькую однокомнатную квартирку в дряхлой пятиэтажке на 3 этаже, которая уютно затесалась среди похожих на окраине города. Уже стемнело, руки немели от холода, в попытках согреться Марк соединил их в замок и поднёс к дрожащим губам, выдыхая клубы пара. — Ебучая осень… Выругался он и присел на лавочку в сквере, через который лежал путь к дому. Листья опали, создавалось ощущение, что именно в этот период времени жизнь останавливается и становится такой тяжелой и тянущейся, как боль в желудке после трёхдневной голодовки. Никотин и растворимый кофе — это единственное, что помогало не склеить ласты на парах. — Как же я устал…       Марк достал из кармана пальто помятую пачку «Мальборо» и начал разглядывать ее, как будто видел в первый раз. Через несколько мгновений, которые тянулись как целая вечность, взгляд парня снова стал поникшим и полным усталости. — Вот, на что уходит моя последняя степуха, мда… — Произнёс он и медленно вынул одну сигарету из коробочки.       Похлопав себя по карманам, сразу же нашёл зажигалку, купленную утром, с рисунком ковра, подобный тем, которые раньше вешали на стены.       Поднеся ее к сигарете, он увидел вспышку и следующий за ней огонек. Быстро убрав одну руку в карман, он сделал первую затяжку за день. — Как же ты прекрасна, единственная, у которой получается заполнить мою пустоту.       Выпуская дым изо рта, он откинулся на спинку лавочки и посмотрел на фонарь над головой. Он светил как последняя надежда на счастливое будущее в кромешной темноте, именно так тот момент ощущал Марк.       Через несколько секунд поднялся сильный ветер из-за чего мужчина поежился и нырнул в поднятый почти до ушей воротник пальто, при этом негромко шмыгнув носом.       Сигарета быстро дотлела из-за бешеных порывов воздуха. — Вот черт, так и не успел…       Встав со своего нагретого и такого родного места, он выкинул окурок в ближайшую мусорку. Неловко выудив телефон из кармана, Марк посмотрел на время, из под разбитого стекла виднелись цифры «23:41». — Что-то я засиделся, пора уже двигать.       Убрав руки, он быстрым шагом направился в сторону своего плохо освещенного района.       Погода была явно не из лучших. На термометре виднелась отметка +4.       Ветер как будто был совсем не рад людям на улице и пытался, как можно быстрее, загнать их в дома, дабы побыть в одиночестве. Марк явно понимал это его стремление, ведь сам часто хотел закрыться от социума в своём крошечном мирке, в котором явно не было места хоть для кого-то ещё.       Из-за этих размышлений парень не заметил, как уже переступал порог своей квартиры. — Неужели этот день наконец закончился? — С усталой улыбкой произнёс он вслух.       Слова разнеслись еле слышным эхом, отталкиваясь от старых стен.