Запах бумаги и типографской краски. Сяо Чжань обожает это. Каждый раз, приходя в библиотеку, он словно попадает в другой мир, а сердце начинает биться чаще в предвкушении новой истории. Предпочитая людям книги, он словно выстроил вокруг себя невидимую стену, а потому с друзьями у него туговато. Несмотря на это, Чжань не расстраивается, предпочитая придерживаться правила «главное – качество, а не количество». А с качеством его единственный друг не подкачал. Ну… если не брать во внимание, что он виртуальный. Лео очень внимательный и надёжный друг. А ещё он пишет изумительные стихи. Они знакомы уже два года и за все это время Чжань ни разу не пожалел, что оставил комментарий под его стихами. Весь день Сяо Чжаня по большей части принадлежит трём вещам: учёбе, книгам и Лео. Но книги, конечно же, в приоритете.
Он блаженно жмурится, услышав хруст, который издаёт новая книга в его руках, и трепетно проводит пальцами по обложке, вдыхая изумительный запах свеженапечатанного текста. Ему чудится, будто страницы ещё тёплые и слегка влажные.
Он понимает, что это, конечно, его фантазия, но... Почему бы и не пофантазировать в свое удовольствие?
Сяо Чжань улыбается своим мыслям и погружается в чтение. Неизвестно, сколько времени проходит, но его вырывает из повествования чей-то громкий спор. Он пару раз моргает в попытках снова сфокусироваться на тексте, но голоса не стихают, и он бросает возмущённый взгляд в сторону спорящих.
– … А я ещё раз Вам повторяю, молодой человек, что без оформления читательского билета не могу пропустить вас в библиотеку, – монотонно вещает библиотекарь. Её собеседник – молодой парень – чуть не подпрыгивает от нетерпения и снова начинает эмоционально спорить с ней.
– А я ещё раз Вам говорю, что мне очень-очень нужна эта книга. Мне срочно необходимо на нее взглянуть. Можете сами ее подержать, а я просто посмотрю. Это не займет много времени, – в голосе парня слышится мольба.
Сяо Чжань уже полностью отвлекается от книги и с интересом слушает разговор библиотекаря с юношей, попутно осматривая того с головы до ног. Волосы синие, одежда похожа на лохмотья бездомного: рваные джинсы, цепи, футболка размеров на пять больше… Мда, с таким видом неудивительно, что он не вызывает доверия.
– Молодой человек, – возмущённо вещает библиотекарь. – Во-первых, прошу Вас прекратить шуметь. Всё же мы находимся в Хранилище Мудрости и Знаний. – Она бросает на него укоризненный взгляд, на что парень смущённо замолкает. – А, во-вторых, у меня нет времени держать Вам книгу, – отрезает она и начинает перебирать что-то на столе.
Парень беспомощно оглядывается и останавливает свой взгляд на Сяо Чжане. Тот от неожиданности вздрагивает и дёргается назад, чуть не падая со стула, но все же пытаясь сделать вид, будто ничего не случилось, и продолжает читать. Однако буквы, которые совсем недавно окутывали его волшебным коконом и уносили в мир дивных книжных приключений, сейчас предательски скачут и кажутся марсианскими символами из разряда «вижу, но не понимаю».
Сяо Чжань ещё пару минут продолжает попытки, но понимая, что ничего не получается, бросает исподтишка взгляд на «Синевласку», как наскоро окрестил незнакомца. И тут же встречается взглядом с нахальными карими глазами, которые словно сверлят в нем дыру. И, не выдержав, одними губами произносит возмущенное
«что?».
«Помоги мне» – читает он в ответ.
Какая неожиданность – саркастично думает Чжань, но не может отказать кому-то, столь отчаянно тянущемуся к книгам. Со вздохом, полным безысходности, он тихонько встает из-за стола, направляясь к стойке библиотекаря.
– Тетушка Фэй, – Сяо Чжань улыбается библиотекарю, используя максимум своего обаяния. – Вы сегодня ещё прекрасней, чем всегда.
– Ох, малыш Чжань, ты как всегда галантен, – розовеет от удовольствия библиотекарь. Что поделаешь, она уже много лет питает нежную привязанность к этому маленькому книголюбу. Он всегда аккуратен и заботлив с книгами, от которых она и сама без ума. Как восторженно загораются его глаза, когда она показывает ему какую-нибудь новинку и с каким трепетом он открывает ее. Да и сам по себе он всегда тих и вежлив. Идеальный читатель. – Ты что-то хотел, маленький подхалим?
– Тетушка Фэй, – наигранно дуется Чжань. – Как Вы можете не верить моим словам? Разве я когда-либо врал?
– Ладно уж, – ласково улыбается Цзинь Фэй. – Так что ты хотел, малыш Чжань?
– Тетушка Фэй, этот человек, – Чжань указывает на охреневающего в паре шагов Синевласку, – мой хороший знакомый. Можно ему посмотреть книгу? Я за него ручаюсь, – и краем глаза смотрит на парня, пытаясь взглядом дать понять, что тому лучше бы не чудить.
– Ручаешься, значит? – библиотекарь с сомнением оглядывает юношу не самого благонадёжного вида и, переведя взгляд на Чжаня, нехотя соглашается. – Ну ладно. Только держать книгу ему будешь сам.
– Но… – Сяо Чжань теряется от такого странного условия, но его тут же перебивает Синевласка.
– Спасибо, Тетушка Фэй, – он игнорирует то, как возмущённо поджимаются губы библиотекаря от подобной фамильярности. – Малыш Чжань сам подержит мне книгу. Обещаю в следующий раз прийти со студенческим и завести читательский билет, – улыбается парень, приобнимая Сяо Чжаня за талию и уводя в сторону стеллажей.
Сяо Чжань молчит. Сяо Чжань растерян. Сяо Чжань раскаивается, что встал из-за своего любимого стола и с тоской смотрит в сторону своей книги. И лишь спустя какое-то время понимает, что рука Синевласки все еще лежит на его талии.
– А ты мастак умасливать старушек, – шепчет Чжаню на ухо его знакомый незнакомец.
Чжань шарахается в сторону, вырываясь из невольных объятий.
– Я уже жалею, что решил помочь, – раздраженно шипит он в ответ.
– А цветочек, оказывается, ядовитый, – Ибо нахально улыбается и подмигивает.
– А Синевласка, оказывается, безмозглая, – грубо отвечает он и отворачивается, пытаясь скрыть выступивший на скулах румянец.
– А мы, оказывается, уже на стадии отношений, когда дают друг другу милые прозвища? – усмехаются за спиной. А затем совершенно неожиданно звучит спокойный, серьёзный голос:
– Спасибо, что помог. Мне и правда нужно срочно посмотреть кое-что в одной книге. Я быстро. И прости, что отвлек.
– Не за что, – Сяо Чжань растерянно оборачивается на собеседника и думает, что тот, оказывается, может быть нормальным.
– Так как тебя зовут, Цветочек? – продолжает Синевласка.
«А, нет», - думает Чжань. – «Показалось».
– Ещё раз назовешь меня так – и я скажу тётушке Фэй, что обознался, – цедит он сквозь зубы. – И хватит уже лыбиться. Смешное что-то увидел?
Синевласка и правда улыбается, глядя на Сяо Чжаня. Не сказать, чтобы эта улыбка была неприятной, но от нее становится неловко и хочется спрятаться.
– Тебя. Ты забавный, – Синевласка продолжает улыбаться, а Сяо Чжань отворачивается, чтобы скрыть заливающий щеки румянец.
– Какая книга? – он переводит взгляд на стеллажи с книгами, ожидая ответа.
– Сборник «Дуновение весенней прохлады», – раздаётся в ответ. Сяо Чжань находит книгу и протягивает ее Синевласке, непроизвольно замечая, как у того загорелись глаза при взгляде на сборник. О, как же этот взгляд знаком самому Чжаню! Взгляд, полный предвкушения.
– Долго мне так стоять? Или, может, возьмёшь свою книгу? – голос звучит мягче, чем предполагалось, но Синевласка так беззащитно смотрит, что Чжаню кажется кощунством сейчас задевать его, как бы сильно тот не бесил.
– Я… Ты не мог бы открыть? – смущённо просит парень.
– Что именно? – мягко спрашивает Сяо Чжань.
– Там… Называется «Маленький Принц», – парень выжидающе смотрит на Чжаня, а тот задумчиво улыбается, думая про забавные совпадения, и аккуратно перелистывает книгу в поисках стиха.
– Вот. Нашел, – он поднимает взгляд на Синевласку, только теперь замечая, что тот стоит вплотную, касаясь его плечом и восторженно смотрит на открытую страницу. Не читает, а именно смотрит. Затаив дыхание и стараясь не моргать. Словно что-то, ему одному известное, исчезнет, стоит хоть на мгновение прикрыть глаза.
– Я… Спасибо, – выдыхает парень через минуту и смотрит на Чжаня. – Большое спасибо.
Глаза у него шальные и словно светятся изнутри. Этот взгляд пьянит и Сяо Чжань может лишь кивнуть в ответ на благодарность.
Синевласка широко улыбается и, подмигнув, разворачивается, танцующей походкой направляясь к выходу.
Почти у самых дверей он оборачивается и кричит через весь зал:
– Ещё встретимся, Цветочек, – машет рукой и уходит, игнорируя возмущенные взгляды посетителей библиотеки.
Сяо Чжань стоит с открытой книгой в руках и не знает, куда деться от смущения. Чертов Синевласка! Век бы его не видеть.
Ещё минуту он задумчиво смотрит на пустую дверь, а затем переводит взгляд на книгу в своих руках, читая заголовок.
Ван Ибо. «Маленький Принц».
Странно. Сяо Чжань любит стихи, но ни разу не слышал про этого автора. Он скользит взглядом по строчкам:
Ты непрестанно добр и светел,
Мой маленький ранимый принц,
И нет любви к тебе моей границ.
Хоть я молю, чтоб правды не заметил.
И бережно я в памяти храню
Твои слова, напевы и улыбки,
Тебя не вижу, зрение так зыбко…
Смотрю я сердцем и душой люблю.
Ты любишь книги, спать и молоко,
А я тебя, хоть так и не сказал.
Я снова патрулирую вокзал
К тебе решаясь ехать далеко.
Вот я приехал и хочу тебе сказать
Но ты оффлайн, да и пусты все чаты,
Ты снова в книгах, маленький читатель.
Коль их нашел, меня не станешь замечать…
Хочу увидеть, чувствовать, любить
И прижимать к себе, целуя крепко-сладко
Избавиться от горького осадка
И перестать себя несмелостью казнить.
Хочу тебя себе, моя отрада,
Я столько ждал, от нетерпения томясь.
Я постараюсь не ударить в грязь,
Лишь одари своей улыбкою в награду…
Сяо Чжань читает стихи, испытывая странное чувство узнавания. Есть в этих стихах что-то знакомое. Что-то, что задевает, хоть они и не идеальны, что-то, что заставляет его дышать глубже.
Ван Ибо. Кто же ты? И что тебя связывает с Синевлаской?
Сяо Чжань задумчиво проводит пальцами по строчкам и возвращается к своему столу, на котором ещё лежит открытая книга. «Вопросов больше, чем ответов», – думает Чжань и, быстро сдав книги, направляется домой.
***
Ибо лежит на кровати, мечтательно прикрыв глаза и думает о своем Маленьком Принце.
Ванцзи… Интересно, как его зовут на самом деле. За все время общения они так и не представились друг другу настоящими именами.
Они познакомились два года назад. Как говорится, ничто не предвещало. И вдруг...
Он просто любил писать стихи. Для его друзей это стало бы неожиданностью, если бы те узнали, что Ибо, который катает на скейте, как божество, танцует хип-хоп, будто не имеет костей, и разбивает носы каждому, кто не так посмотрит, Ибо, который подстебывает всё, что движется, и смеется криком умирающей чайки, тот самый Ибо – пишет стихи...
Не рэп, как можно было ожидать. И даже не в стиле современных авторов, которые рифмовали «похуй» и «нахуй», а стихи о любви, нежности и таинствах бытия. Да и сам Ибо в жизни никому не признался бы в этой своей стороне. Которая его смущала, порой раздражала, но неизменно была частью него.
Написание стихов всегда рождало в нем радостное томление. Как будто весь этот мир вставал на свои места после того, как слова, родившиеся в его голове, оказывались на бумаге.
Сам процесс был отдельным таинством. Ибо вытаскивал перьевую ручку, которую в свое время выцыганил у отца, заправлял ее чернилами, и приступал к написанию, наслаждаясь звуком слегка царапаемой бумаги, который рождался при начертании каждой черты иероглифов. Иногда он даже задумывался, что ему нравится больше – процесс сочинения или процесс письма, но каждый раз отмахивался от этих мыслей. Ибо просто любил писать стихи.
Как всегда бывает у творцов, Ибо в какой-то момент понял, что ему мало просто писать. Ему надо было, чтобы написанное им кто-то читал. Ему нужна была реакция. Очень долго Ибо присматривался к своим друзьям. Хаосюань и Джексон – его кузены, и поддержали бы его в любом случае, но Ибо не был уверен, что его поймут. «А если не поймут братья, то и от остальных этого ждать бессмысленно», – с грустью думал Ибо.
Как-то раз он услышал разговор двух школьниц на скейтплощадке:
– Я выложила новую главу фанфика, и знаешь, что? – восторженно похвасталась одна.
– Что? – с интересом спросила вторая.
– Меня завалили комментами, – продолжала захлебываться восторгом девочка. – Новая глава всего за ночь сто двадцать пять комментариев набрала, представляешь? – она затрясла подругу за плечи, продолжая рассказывать про свой невероятно успешный фанфик.
Дальше Ибо не стал слушать, погрузившись в себя. Дураком он не был и от реальности был не слишком далек, но идея опубликовать стихи в интернете почему-то не пришла ему в голову. Но чем больше он это обдумывал, тем более волнительной казалась эта мысль.
Придя домой, он забежал в свою комнату и, бросив рюкзак на постель, открыл ноутбук. Несколько минут Ибо просто пялился в экран, будто бы не зная, что делать. Но дело, конечно же, было не в незнании, а в страхе, смешанном с предвкушением. Кто-то впервые увидит его стихи. У Ибо перехватывало дыхание от восторга. Наконец он выдохнул и взял себя в руки, решаясь.
Все оказалось даже проще, чем он думал. Найти популярный стихотворный форум, зарегистрироваться, и вот уже можно выкладывать первую работу.
Ибо не знает, что выложить – все, написанное им ранее, кажется не тем, что нужно. И тогда он решает попробовать написать что-то новое. Выдохнув, он заносит пальцы над клавишами и клацает по одной, тупо глядя на знак, появляющийся на экране. Раздается еще один клацающий звук, затем еще, и вскоре на свет появляются первые строчки. В этот раз эмоции, переполняющие его, едва не заставляют задыхаться. Оказывается, писать с осознанием, что пишешь для кого-то – совершенно по-другому. Волнительно и тревожно. Радостно и страшно. Такое чувство, что он прыгает с огромной высоты в пропасть, не зная, что его ждет – разбиться, упав о скалы критики, либо взлететь на крыльях вдохновения.
В какой-то момент клацанье сливается в сплошной стук, будто вся комната наполнена маленькими крабиками, что щелкают клешнями. Прошло всего несколько минут. А Ибо глубоко дышит, широко распахнутыми глазами глядя на текст перед собой, будто не напечатал несколько четверостиший, а пробежал кросс. Его сердце бьется как бешеное, когда он протягивает руку и дрожащим пальцем нажимает на кнопку «опубликовать»...
Ты будешь первым из всех людей
Кому посвящу свои строки,
Не подхалим, не прелюбодей
Всего лишь поэт убогий.
Ты тот, ради кого я пишу,
Чтоб помнил ты непрестанно
Что до тех пор, пока я дышу
Я буду с тобой без обмана.
О, первый читатель мой, просто вдохни
Надежду к любви в этот стих,
Правдиво, без лести, мне объясни
Ужель он не хуже других?
Пока ты читаешь мои стихи
Они все лишь только тебе,
Словно боясь написать чепухи
Пред тобой на позорном столбе.
Дай же крыльям раскрыться моим
Или же скинь меня вниз.
Приму я твой выбор, читатель, любым,
Будь вдумчивость то иль каприз...
