***
Неделя. Неделя прошла с того обещания. Стоял довольно солнечный, для осени, день. На улице было прохладно, трава уже пожелтела, деревья уже давно сбросили листву. В ноябре особенно прохладно из-за резкой смены температуры. По крайней мере в Деревне номер 13, где каждый день что-то да случается. Вот и в этот раз деревня могла услышать приглушенные крики из домика Пикселя. — Ты обещал мне! — Возмущается старший. — — Обещал и обещал, это просто сигарета, просто Мальборо Лайт, ничего такого! — Кричит младший сжимая в руках пачку, дабы та не оказалась в мусорном ведре. — — Возможно. Но стоит ли оно того, если мы постоянно ссоримся из-за этого? — Уже тише говорит Пиксель. — — Просто сигареты, которые мне купил Читер. — Гордо заявляет он. — — Тогда он получит подзатыльник, а ты получишь три. — Раздраженно заявляет он. — Да, я делал это лишь однажды… — Я курю дважды в неделю, всё в порядке! — Перебивает младший. — -… Просто сигарета, и мне жаль, что я делал это! — Всё равно продолжает старший. — — Ты совсем меня не уважаешь! — Возмущается он и разворачивается. — Я могу бросить, если захочу! — Бросить?! Ты уже обещал мне! Да и стоят ли твои сигареты наших ссор?! Грифер останавливается, не поворачивая лица к своей половинке. Сзади слышно тяжелое, прерывистое дыхание вперемешку со всхлипами. — Тогда… стоят. — Серьёзно заключает он. — Нам стоит расстаться. Пока. — Холодно говорит он, выходя из дома и громко хлопая дверью. — Даня подносит руку ко рту. Слёзы сами текут из глаз, закрывая обзор. Парень всхлипывает. Он просто хотел, что бы у Грифера была нормальная жизнь и обычное, человеческое здоровье. Без участия сигарет, наркоты и другого. Почему этот упрямец не слышит его? Почему продолжает? Сердце будто бы разрывается на части. Грифер убьёт себя таким способом. Почему он хочет мучать себя и свой организм? Почему Читер не отговорил его? Да что с ним, черт подери, не так?! Он садиться на мягкую кровать, сминая только недавно заправленную кровать. Всё произошло слишком быстро. Слишком резко. Поднимает руку и вытирает слёзы рукавом своей фиолетовой кофточки. Волосы падают на лицо, закрывая собой обзор. Единственный кого так боялся потерять Пиксель — Грифер. Однако последний, видимо, совсем этого не боится, даже с радостью бросает старшего, заменяя на сигареты. Глубоко вдохнув и выдохнув он тянется за телефоном, что лежал на койке, набирает чей-то номер и нажимает на вызов. — Алло? — Не прошло и часа, как гудки прекратились и в трубке раздался грубый, уставший голос. — — Ты купил ему сигареты?.. — Дрожащим голосом выдавливает из себя Пиксель, едва ли успевший проглотить ком, застрявший в горле. — — Сига… а-а… ты про Мальборо? — Заметно оживляется парень на другом конце провода. — Тот лишь угукает. — Ну типа… я правда думал что ему не понравится, так как Мальборо для меня отстой. Кто ж знал… — Ты же умный, какого хрена ты не предусмотрел это?! — Уже более уверенно и громко говорит он в трубку — — Черт, я не подумал… Послушай, да, я виноват, но купил только одну пачку, дальше не я покупал! — Дальше… сколько он курит?.. — Уже менее тихо говорит Пиксель — — М… хз, не считал… по пачке в день вроде, мб по две, ну только в конце недели… — Заключает он и зевает. — Я свободен? — Постой… отбирай у него сигареты… он убьёт себя… — Я постараюсь… — Вздыхает он и кладёт трубку. — Пиксель опускает телефон, долго смотря в одну точку на стене. Он боится потерять Грифера. Только не второй раз…***
Он хватает свою пачку сигарет обратно, крича на своего друга, за то что лишает удовольствия. Друг срывается в ответ, на что парнишка пихает того обеими руками с хорошей силой. Парень со вскриком падает на пол, ударяясь обо что-то и крича в догонку: «Ты пожалеешь об этом, просто подумай!» Но Грифер не слышит его. Он давно убежал из квартиры и теперь шел по относительно пустым улицам города. Собирался дождь, поэтому некоторые, как идиоты, ходили с раскрытыми зонтами, в ожидании ливня. Парень вытаскивает пачку, снова достаёт сигарету, поджигает её и держит дрожащими руками. На глазах появляются слёзы, которые он тут смахивает и засовывает одну сигарету в рот… вторую, третью… десятую… Кашель сам проситься на ружу, а парень и не сопротивляется. Воздух становиться чем-то жидким, вязким. Чем-то, что мешает вздохнуть и вызывает сильный кашель. Парень падает на колени, стараясь откашляться, многие люди обступают его со всех сторон, кто-то вызывает скорую, кто-то недовольно бурчит своим детям о вреде курения, а кто-то пытается немедленно помочь. В глазах темнеет, а мир начинает медленно расплываться. Смутные силуэты людей начинают пропадать. Кто-то начинает кричать что-то, но их едва ли слышно. Мигалки скорой появляются в дали, так же как и запоздалый звук. Дышать становиться невозможно. Лёгкие начинают болеть, а голос срывается из-за кашля, раздирающего горло, казалось, до крови. Мир погружается во тьму… Больше не будет больно…***
Январь. Новый год в этом году многие в деревне совсем не отмечали. Снег под ногами тихо хрустит. Маленькие снежинки оседают на, уже невидимую, траву, что давно покрылась снегом. Парень идёт по протоптанной тропинке, вдоль надгробий, крестов, деревьев и, даже, статуй. В его руках четыре цветка гвоздики. Посмотрев на свою цель он замечает около дерева, рядом с одиноко стоящей, на холме, могилке. Он ускорился. Подойдя ближе он сел рядышком с человеком, что выдохнул тёплый пар. Он был одет в обычную, не тёплую, расстёгнутую толстовку чёрного цвета, футболку под ней белого и капюшон, служащий шапкой. Обычные штаны и мокрые, от снега, кеды. — Ты чего здесь так сидишь? Заболеешь же… — Говорит он, поднимая голову на светлое небо, закрытое облаками. — — Скажи мне… — Отвечает он хриплым голосом. — Я виноват в этом? Я же подсадил его на это, я не смог отбить эту привычку… — Не думаю… знаешь… никто из нас не виноват… — Отвечает он и снимает шапку, кладя её на снег — — Ты ошибаешься… всегда ты оптимист такой… — Выдыхает он, говоря дрожащим голосом и слегка потирает локоть одной руки, что бы согреться. — — Мгм… а сколько ты здесь сидишь? — Долго… просто хочу о жизни подумать… о нём… вспомнить многие моменты… — Усмехается он кашлянув. — Пиксель вздыхает и поднимается на ноги, стряхивая со штанов снег. Подходит к могиле и кладёт на неё цветы. — Покойся с миром, Грифер… Он долго смотрит на могилку, а потом вновь подходит к Читеру и протягивает тому руку. — Пойдём, обещают метель… Читак вздыхает и поднимается на ноги, с помощью руки Пикселя, чья ладонь была в перчатке. Это заставило парня вздрогнуть, всё-таки его руки не были защищены шерстью. — Идём… — Грустно говорит Пиксель не отпуская руки Читера — Парень в последний раз оглядывается, тяжело вздыхает и опускает голову. — Да… пошли…