Молодой мафиози

Дождливым вечером в подпольном баре как всегда играл джаз. На маленькой невысокой сцене танцевали девушки в открытых чёрных платьях. Посетители заказывали виски, продающийся здесь под видом кофе. Ирландского, шотландского... За одним из столов тесно расположились пятеро мафиози. Маттео Коломбо, вице-глава мафии, по совместительству владелец этого бара, и его подчинённые. Они вполголоса обсуждали свои дела. Мальчики иногда шутили, а Коломбо, будучи в приподнятом настроении, смеялся, однако, то и дело тревожно оглядывался, чувствуя что-то неладное. Внезапно, в толпе поднялся человек и раздалось громкое: -Всем оставаться на местах, это ФБР! Девушки со сцены с визгом убежали, посетителей уводили в наручниках. Одного из них, изрядно пьяного, выпроводили на улицу прямо с пустой чашкой в руке, пока он возмущался: "Я хочу ещё одну чашку кофе!". Коломбо жестом приказал подчинённым остаться, а сам направился к полицейскому. Тот, стоило мафиози приблизиться, показал ему своё удостоверение. -Ух ты! Коломбо, ты сам пришёл сдаваться! Неожиданная порядочность! Пойдём. -Куда это? Коломбо невозмутимо держал руки в карманах, улыбаясь и будто зная ответ на все дальнейшие слова. -Тюремный портной сошьёт для тебя костюмчик в полосочку, только белых гетр я не обещаю. Полицейскому казалось, что Коломбо, вице-глава мафии, должен быть крепким мужчиной средних лет. Но перед ним стоял совсем ещё мальчишка, лет двадцати двух, низкого роста, с растрёпанными чёрными волосами и большими зелёными глазами, сверкающими энергией. -Остроумно! А в чём меня обвиняют? -Поишь людей кофе. Восемьдесят шесть градусов крепостью. Маттео непринуждённо усмехнулся. -Я обычный посетитель. -Да-да. Можешь позвонить адвокату! -Не говори мне, что делать. Я сам разберусь. В этих словах было что-то, будто отпугнувшее полицейского. Он застыл. Коломбо, в свою очередь, запомнил из удостоверения имя - Роберт Миддлтон, и обратился к нему, которого встретил две минуты назад, как к старому знакомому, ожидая этим показать, что ни во что его не ставит. -Миддлтон, я ещё раз повторю, что я лишь обычный посетитель и ничего более того. -...Ладно. Роберт, совершенно не понимающий происходящего, вышел из здания. Прибыв в офис, он добрался до кабинета, где его встретил напарник. -О! Ну, как? Поймал? -Не-а. Сделай кофе, Уолтерс. Тот, отрываясь от газеты, отрицательно помотал головой. -Давай сам как-нибудь. -Ладно. Миддлтон опустошённо смотрел на сентябрьский дождь за окном. Что он теперь скажет Кадди, начальнику отдела? -Роберт, ты чего это? Что-то случилось? -А? Он на миг обернулся. -Нет-нет, всё хорошо. Однако, вновь увидев себя в отражении на стекле, он понял причину этого вопроса. В свои тридцать четыре, его взгляд был замученным и уставшим настолько, что только по глазам можно было предположить, сколько он повидал. -Я обознался. Не было там Коломбо. Уолтерс усмехнулся, свернул газету и покачал головой. -Такого не могло быть. Давай рассказывай. Миддлтон обернулся и выдохнул. -Знаешь, что он сказал? "Не говори мне, что делать". -И тебя это задело? Роберт, когда же ты стал таким сентементальным? -Да нет, при чём тут... Знаешь, кто так говорил ещё? Уолтерс заинтересованно наклонил голову. -Кто? -Помнишь Мартина Грина, мальчика из нашего отдела, которого мне дали в ученики пять лет назад? -Да-да. -Они похожи. Оба упрямые, и как будто заполняют собой всё помещение. Миддлтон смотрел на напарника с искренним непониманием ситуации и дальнейшего развития событий. Тот подошёл, дружески похлопав его по плечу. -Я знаю, что ты до сих пор не можешь простить себе его смерть. Но понимаешь, они ведь совсем разные. Роберт молчал, глядя в стену. Лишь через пару секунд он заговорил: -Ты знаешь, я бы просто не позволил, чтобы он, точная копия Грина, зачах в камере. Есть другой выход, и я знаю это. Пацифистические взгляды Миддлтона, как считал Уолтерс, мешали тому работать. Роберт был излишне добр ко всем, он верил, что преступники могут исправиться. -Нет. Его нет. -Кадди поймёт, если я скажу, что Коломбо опять удрал? -Попробуй.