Siete años antes de la reunión.

Сквозь приоткрытое окно просачивается холодный воздух, заполняя комнату. С улицы слышатся голоса явно не трезвых особ, что так любят подушевничать под окнами в столь позднее время. Где-то слышатся отдалённые звуки проезжающего поезда, неумолкающие на протяжении битого часа. Точно-ли это поезд? Уильям заправляет за ухо светлые локоны и начинает искать свой телефон в кромешной тьме, используя присущие навыки осязания. После некоторых попыток он всё-же нащупывает этот злорастный объект, из-за которого его режим сна заметно соскочил. Введя привычный пароль он заходит в приложение, сразу проверяя избранный чат. Три новых сообщения. — Приветии, спишь, Лиам? — Хочу тебя обняяять (( — И вот почему ты так далеко живёшь?! Так хочешь — приезжай сам. — — Чтобы приехать к тебе, нужно копить лет так семь! Подожди немного. — — Семь лет для тебя «немного»? Если не бросишь меня за это время, пролетят как неделя. — — «Бросишь»? Даже не думай о таком! С чего ты вообще взял, что я могу тебя бросить? Прости, прости. Был не прав. В любом случае, я очень хочу спать. Спокойной ночи, Шерли. — — Сладких снов, Лиам.

***

Мориарти просыпается от холода, который не может перекрыть даже зимний плед. Он так и не закрыл окно. Кроме низкой температуры, надорвать чуткий сон блондина с успехом смогли птицы, что так весело щебечут по утрам. Вот-бы знать, о чём они поют… — Уильям! — парень опомнился, приводя себя в порядок и лениво потягиваясь. — Просыпайся! — добавил знакомый голос, звучащий из гостинной. — Сейчас спущусь. — быстро выпалил средний сын, закрывая за собой дверь комнаты и быстро спускаясь по лестнице. — Доброе утро. Ты сегодня довольно долго спал, уже одиннадцать. Что-то случилось? — тихо пролепетал младший, разливая горячий чай по фарфоровым кружкам из недавно подаренного каким-то дворянином набора. — Доброе. Ничего такого, спасибо за беспокойство. — спокойно произнёс соня, садясь за стол и присоединяясь к остальным. Как оказалось, он спал дольше всех, ведь работники МИ-6 были уже в полном составе. После хоть и позднего, но завтрака, блондин решил прогуляться до близжайшего рынка и взять свежих фруктов, которых в доме как-раз таки не было. Спустя пару минут сборов он вышел на улицу, а яркий свет ударил в его глаза цвета красного солнца. «Hündin.» выпалил мужчина, прикрыв лицо ладонью пряча от солнца. Отойдя в тень, он заметил знакомый силуэт, поспешив подойти. — Мистер Холмс? Неожиданная встреча. — проговорил блондин с наигранной улыбкой. Но прежде чем он продолжил разговор, мужчина обернулся. — А? Вы меня с кем-то путаете, Мистер. — И правда, это оказался высокий дворянин средних лет, судя по всему женатый. Лицо у него было растерянное, губы растянуты в нелепой улыбке. — Кхм, прошу прощения. Позвольте откланяться. — в смущении протараторил Мориарти, пытаясь состроить спокойное лицо. — Не берите в голову, хорошего дня. — постояв на месте пару секунд, мужчина скрылся из виду. Внезапно начался дождь. Холодные капли начали падать на землю, смачивая асфальт и людей, которым не посчастливилось оказаться на улице. Небольшой дождик быстро перерос в ливень, ветер усилился и начал шатать деревья. Все жители побежали по домам, стараясь намокнуть как можно меньше и не намочить свои «драгоценные» наряды, скорее раскрывая зонты и прикрываясь сумками. Спустя пару мгновений на улице не оказалось практически никого, все прилавки закрыли, Мориарти остался один посреди пустых улиц, окутываемый холодным ветром и обволакиваемый неприручаемым дождём. В один миг шляпа-цилиндр слетела с головы блондина, уносясь в танец гудящего ветра. И вот, кажется, видятся такие родные очертания, слегка мокрые и развивающиеся на ветру волосы, крепкая рука что поймала улетевшую шляпу и до боли знакомая улыбка, настолько искренняя, что в животе бабочки начинают танцевать свои собственные танцы, звучащие в унисон с мокрым ветром и отдающиеся где-то в районе висков, от чего по всему телу простыпают мурашки. Мужчина собирается с мыслями и вновь смотрит на своего возлюбленного. Но вместо того, чтобы на лице расцвела счастливая улыбка, глаза округляются. Шерлок всё на той-же Бейкер Стрит, наверное сейчас читает газету или расследует скучные дела, с которыми к нему ежедневно обращаются одержимые славой аристократы. И он точно зайдёт в сеть как-только блондин напишет ему сообщение, но увы, телефон остаётся лежать на прикроватной тумбочке, пока по проводу к нему уныло притекают единицы заряда. Уильям не хочет идти домой. Он не может. Его что-то останавливает. Что-то. Кто-то?

***

— Уильям! Уильям! — Мориарти медленно открывает глаза, пытаясь понять что произошло. Вот он, лежит на асфальте, облокотившись на кирпичную стену какого-то здания. С неба до сих пор падают капли дождя, но уже в меньшем количестве. Ливень почти закончился. Он поднимает глаза в небо, пытаясь сфокусировать взгляд. — Уильям! Ты здесь! — тело резко пронизывает дрожь, он замёрз и промок до ниточки. К нему быстро подбегают двое мужчин, помогая встать на ноги. — Уильям, что случилось? Тебя не было три часа! — обеспокоенно смотрел на него младший брат, пытаясь не сорваться на крик. — Простите меня. Мне показалось, он приехал.