Чайка.

Стук сердца в висках помогает определить, сколько сейчас времени. Прикосновения к шершавой поверхности позволяет понять, где происходит действие. Сбившиеся дыхание – это то, что подсказывает, что происходит. Слишком много бесполезных слов было сказано, чтобы выгородить в твоих глазах бесполезную ложь собственного сознания, молитвы которого, обращённые к страдающему от потери кислорода мозгу, не превратились в подарки из взрослых сказок. Некоторые вещи происходят независимо от нашего желания, без нашего ведома, но их результат приключается и с нами. Иногда это цена за хлеб, иногда – налог на воздух, а изредка – инфляция денежной единицы жизни, воспоминаний. И тешить себя иллюзиями, что не ты виноват – смысла нет. Пока виновен один, виновны все. Пока один живёт, «жильцы» - все. И если по твоему лицу течёт что-то липкое, и ты не можешь от этого избавиться – вовсе не обязательно, что на твоей голове рана. Даже когда касаешься коричневатых краешков, когда видишь, что руки в красной жиже, задумайся: может быть, это не кровь вовсе. Может быть, это призыв; знак. Единственное, зачем человек живёт – это гниение; но он не благодарит судьбу за подобные вещи, вместо этого бросаясь в объятья смерти. «Уйти». «Сгнить». «Вознестись» не «разложившись» - вот величайший позор, вот величайший грех, на который только способно человеческое существо!.. И было бы гораздо лучше, если бы толпа под ногами того, кто осмелился воспользоваться этим даром, умолкла; чтобы журналисты, оскабливаясь, перестали щёлкать фотоаппаратами; чтобы люди стали гнить. Ведь гниение – это изменение, это разложение на составляющие, это – высшее благо. Но люди внизу предпочитают стоять, бесноваться, стараясь сфотографировать тебя, наблюдая за капающей вниз кровью, за тем, как с тебя слезает кожа; слой за слоем. К отлёту души – готовься!.. раз, два… Но я не умираю. Когда открываю глаза – вижу яркий слепящий свет. Пять минут назад – это старые фотоснимки из моей памяти, - я находился высоко в небесах, готовясь упасть к земле. А сейчас, - это новые фотоснимки из глянцевого журнала, - я нахожусь в больнице, а из моих глазниц торчат края спиц. Никто не проводил надо мной никаких операций. И я чувствую, что я здоров. Я не потерял память, сохранив тело. Но тогда, скажи мне, Смерть, моя прекрасная женщина, почему я получаю в награду запах гниения тела ?