Аки

Мой хороший Аки сегодня плакал над могилой умершего отца. Он серьёзный, добрый и очень славный, и идти настроен он до конца, чтоб убить злосчастного Огнестрела, изничтожить зло, что чернее зла... Мой любимый Аки был очень смелым, и повсюду в паре за ним я шла; насмехалась, спорила и шутила, но внутри по мне расползался страх. Я курила - сколько же я курила, - в одиночестве чувствуя на губах привкус слов, что никак прозвучать не смогут: "Уходи подальше, давай сбежим, брось всё это, Аки, пора в дорогу – ведь у нас обоих ещё вся жизнь!.. Мы проснёмся вместе, ещё живыми, впереди весь день – и он только наш..." Я шепчу слова, и одно лишь имя, и смываю спиртом всю эту блажь. Мой серьёзный Аки не станет слушать, и не внемлет страху в моём глазу. Огнестрел всю жизнь для него разрушил, прострелил и выплюнул, как гильзу, только месть осталась ему желанной, позабыть о ней – значит, всех предать, позабыть братишку, отца и маму, и лишиться смысла с утра вставать, брать катану в руки, идти сражаться, каждый миг рискуя, ступать вперёд... Мой глупышка Аки ужасно слабый – я давно узнала, как он умрëт. Мне однажды снилось, что зимним утром, когда руки от снежных комков теплы, – Аки слышит выстрелы и как будто нарастающий рокот бензопилы.