Вандефул лайф

Итс вандефул лайф Красный, белый, синий. Вот цвета сливаются воедино. Секунда. И снова красный, белый, синий. Фуэте на канате под куполом цирка. Ты — струна. Натянутая, тонкая, звенящая. Сегодня ты сделала невозможное. Как всегда. Ты ведь знаешь, что только так можно жить? Трюки, которые отрабатываются потом и кровью. Годами. И длятся секунду, ну, в крайнем случае, десять. Но в этот миг весь зал замирает, прежде вдохнув: «Ыы-а...». И выдыхает только тогда, когда ты поставишь обе ноги на канат: «..ах!». Идеальная жизнь. Твой муж — влиятельный бизнесмен. Но единственное, что имеет значение, это то, что он приходит на каждое выступление и дарит цветы. Твои дети красивы и, возможно, умны. И они ещё не родились. Но даже в этом состоянии, определённо, красивы. У тебя дом и сад, и прислуга, которая поддерживает всё это богатство в надлежащем виде. И свой водитель, которого зовут Люк или Николай. Ты кричишь ему: «Трогай!» — и он мчится на очередную репетицию, где ты отрабатываешь свой смертельный трюк: «Фуэте под куполом цирка». Вчера твой благоверный опять не пришёл домой. В запое. Вечером обнаружилось очередное «приглашение на ковёр» от директора школы. Твой младший опять отличился. У старшей переходный возраст… и задержка. А вчера «приказали долго жить» любимые тренировочные балетки. Ты едешь в шесть утра в пустом троллейбусе на репетицию. Можно было бы поваляться на пятнадцать минут дольше, но тогда пришлось бы ехать стоя и, обязательно, попасть в пробку. Хрен с ним, в транспорте относишься. И вот ты стоишь на канате под куполом цирка возможно не такая красивая, как раньше, и, уж точно, не такая молодая. Но сегодня ты снова будешь струной: натянутой, тонкой, звенящей. И зрители снова задержат дыхание: «Ыы-а…». Красныйсинийбелы… Возможно, в последний раз. Вандефул лайф.