И вот, стою я пред тобой.
С пят до головы в крови — ты видишь,
Как жалок я, какая в груди боль.
Гулко бьёт сердце — ты не слышишь.
Один удар — и вновь воспоминания;
Второй — в глазах темнеет, как в ночи;
И третий — снова разочарование
В себе. Слёзы текут, смывая кровь с щеки.
Руки трясутся от смущения.
Прям как тогда, когда сказал он:
«Люблю тебя». И заслужил бы он прощение,
Если бы вёл себя, как человек. А так...
Но... знаешь, что? Он всё же в чем-то прав:
Я не умею ни любить, ни сострадать.
И, хоть в душе моей отныне пустота,
Я рад, что больше его не увижу никогда.