Сборник стихов Кобры.

«Память» я улыбаюсь каждому прохожему и не сойдёт с уста ни грамма желчи. в моих глазах искрится пара огоньков всему, и я любовью проникаюсь даже к смерчу. а он красив, пускай и устрашает его вид. не страшно будет познакомиться поближе. да даже писанина Ницше не усмирит мой ярый пыл. а я умру. но долго буду ещё жить на вашей памяти, картинах и сердцах. и вам когда-нибудь достанется меня боготворить; я буду наблюдать весь прах на ваших ртах. а красота останется и после. когда забудете про смерть мою, цветы воспрянут поневоле, а я их жизнью перед вами предстаю. собаки будут лаять в поле, и голосом звериным я им допою. да, вся я не умру и часть меня большая останется и ныне тут. доколе никого не презирая, мой гроб к могиле понесут. но долго будут ещё помнить мои глаза, а в них два огонька поблекнут вскоре, как желчь в моих устах. 26.11.22 «Рождённый в рубахе» он шел полжизни и молчал, сам загоняя себя в яму. ушел он тихо, не ворча, лишь поклонившись злому храму. сбежал. сбежал от злого люда. он видел ту жестокую свободу, которая питала ненависть повсюду, которая жила… давала жизнь лихому сброду. и не увидеть никогда тех ярких глаз, той бороды, волос и шляпы. теперь герой наш седовлас, он не увидит лето бабье. лежит в земле, гниет по тихой грусти. похоже позабудут его крысы. а что до нас, то мы отпустим, пускай покоится юнец наш в парадизе. на его правильном пути виднелись лишь одни могилы. желал свободу обрести, теперь все тело стало хило. он поглядел на небо хмуро, призвал на помощь злых «гадюк». он поступил бы очень мудро, не начертив бесовский круг. 28.12.22 «Моя любовь повешена на берёзе…» моя любовь повешена на берёзе. река текла, давила холодом своим. а я как будто бы в гипнозе, немой печалью охватим. разлита водка на столе. я так глушил тоску свою. ее не стало в феврале. я перед мраморной могилой предстою. на севере старого кладбища, тебя батюшка не отпел. ты смотрела на нас умоляюще, наводя на берёзу прицел. «я бы на ней повесилась» — значения нет тем словам. как смогла ты осмелиться и примкнуть наконец к небесам? смерти ждала, но боялась. попыток десять на счету. при разговорах о ней ухмылялась, так близко к сердцу принимая ее красоту.» 05.02.23 «Владимир Ильич, ах, мой Владимир Ильич!» (пародия на стих Сергея Есенина — «Шаганэ, ты моя Шаганэ!», посвященная моему молодому человеку) Владимир Ильич, ах, мой Владимир Ильич! потому что с востока ты, что ли, что хочу показать тебе лес и прудовую гладь у древес. Владимир Ильич, ах, мой Владимир Ильич! потому что с востока ты, что ли, что красив ты до моей смерти, как бы ты не следил за кожей не смогу заглянуть в окружение рожей, потому что с востока ты, что ли? что хочу показать тебе лес, среди елей с тобой пройтись посмотреть на рыбацкие тропы камень кинуть в болотные топи, что хочу показать тебе лес. и прудовую гладь у древес, ты на руки мои посмотри, к сердцу путь своему отвори. мы погладим с тобою небо и прудовую гладь у древес. Владимир Ильич, ах, мой Владимир Ильич, около дома парень такой же, на тебя ужасно похожий. правда, помнишь только ты обо мне, Владимир Ильич, ах, мой Владимир Ильич! 13.02.23 «Смерть поэтессы.» ты хочешь что-нибудь ещё, кроме того, что ничего? к пути искусства был так сильно пристращен, однако, больше нет там моего. я бросила все вещи в один миг и даже не сказав причину. и кто на этот глупый шаг сподвиг? и что с работой, и что без — я непременно сгину. я буду гнить в глубокой, сточной яме и вряд ли позабудет меня милый. я пожимала коротко плечами — в концовке мой настрой был хилый. я признаюсь: бросать все в одночасье не хотела, но с каждым мигом больше вырастали беды. я очень долго поэтичностью болела, пора поставить точку в маленьком сюжете. прославиться, чтобы потом все бросить? вы ошибаетесь — великой не была. и если кто-нибудь попросит — я не возьмусь за старые дела. финал и смерть поэта близко. умру ли я на вашей памяти, сердцах? и поступаю ли я очень низко по отношению к всем вам? вот так кончается лирическая писанина. что на душе — понять вам не дано. я по уши увязла в тине. пришла пора забыть, что было не давно́. и наконец-то мертвым грузом валяется поэт. ушло то время вырванных листков, размазанных чернил. и над работой больше не взойдет рассвет. пришла невидимая смерть. та, про которую народ трубил. 22.02.23