Лживые сны Морфея

Стояла знойная погода, солнце пекло мой подпородок, а ноги начинали ныть от боли. Возможно будь я умнее не попал бы в эту ситуацию, однако мой дружелюбный одноклассник Петя Пластик имел другие планы на каникулах. Потея от летнего зноя возле корней дерева он наконец привязал меня. Отдышавшись парень тщательно обыскивал свои карманы в поисках причины своего прозвища. С радостью в глазах он вытянул свою руку из кармана. В ней виделся старый добрый рябинострел. При чём не один, а несколько. Для себя и своих дружков. Можно было бы задать вопросом за что я заслужил это. Но ответ довольно прост. В глазах любого человека я буду ненормальным. Всё из-за моей "особенности". Не стоило даже упоминать о ней в школе. Как ядерный распад один ученик рассказывает другим, а те следующим. Простая цепная реакция. — Ай! - прокричал я от боли в теле Зудящая боль проявлялась по телу от камешков, которые летели в меня со свистом. Это продолжалось бы вечность, пока у них не закончатся снаряды, но их осадил дядя Гриша. — Эй, а ну пошли отсюда, шпана малолетняя! Кошек мало, до людей добрались. - грозно выкрикнул раздраженный дядя Гриша. Долго ждать не пришлось, в мгновение хулиганы рванули как можно дальше от места преступления заливаясь смехом. — Слава, долго ты будешь терпеть эти издевательства над собой? - с грустью спросил дядя Гриша - это конечно не моё дело, но мне тошно наблюдать за тем, как хорошего человека чуть ли не пытают. — Да ладно вам дядь Гриш, я же не прям всё им позволяю, иногда дома сижу, отдых им даю от издевательств надо мной. - со смешком я выкрикнул из-за заложенных ушей Не долго думая этот грозный мужчина, чем-то напоминающий мне крейвена охотника, разрезал верёвку и я шмякнулся вниз. От неожиданности упал чуть ли не прямо головой об землю. — Спасибо конечно, но лучше уж предупреждать о таком - прикрикнул я с раздражённым взглядом. - больно вообще-то. — Не беда, можешь считать это топливом. - с ухмылкой он посмотрел на меня. — Какое ещё нахер топливо?! - возмутился я растирая место удара - Что-то я не помню чтобы мой движок на пиздюлях работал. — Топливо для раздумий. - отчеканил мужчина. - вытаскивать тебя из подобный ситуаций нет никакого желания. Головой думай как избегать побоев от этих маленьких засранцев. —Нафига тогда вообще нужно было приходить - тихо пробормотал себе под нос. Отряхивая пыль, осевшую на мне за время пребывания на земле, я направился вдоль тропинки до своего друга Вовки Лубренцева. Дядя Гриша к этому моменту уже скрылся где-то за глубоко за деревьями. Тропа была извилистая, как змея запутывала, заманивала глубже в чащу леса. Где никто меня не услышит. Где стояла мёртвая лесная тишина. Такая же чистая, как утренняя роса. Но мне нужно идти в другую сторону. Я слушал лесную мелодию. Река журчала словно струны акустической гитары. Соловей пел свою песню сольником. Дятел отбивал для них ритм, словно барабан. Как же этого не хватает в городе. Хотел бы я построить себе домик в лесу и слушать эти прекрасные мелодии, эту прекрасную тишину. Постепенно деревьев становилось всё меньше, а истоптанная грибниками тропинка сменилась асфальтированной дорогой. Идти было не далеко, но после всего что случилось за это время меня изрядно измотало. Ноги еле передвигались, а тело постепенно переставало слушаться. Бетон то же устал в такую погоду, что его можно было пальцем продавить. К счастью, уже виднелась девятиэтажка моего дорого друга. Шёл до него я не долго, вернее не шёл, он прыгнул на меня со спины и прицепился как банный лист. Для моих ног это было последней каплей и они полностью обессилили. Сгибались, словно молодые сучья, я с ухмылкой медленно упал на своего друга. — Бля, ты чё творишь! - кричал Вовка пытаясь выбраться из под меня - совсем уже совести нет! Недавний инцидент и нотации от дяди Гриши сделали своё и настроение было раздражённое, но после этих слов я взорвался. — Кто бы мне про совесть затирал, самому то не стыдно, кинул меня с этими придурками. А сам тут с Катькой прохлаждаешься ссыкло херово. - осадил своего друга фактом. - Привет, Кать. — Ага - спокойно растянуто помахал мне. — Это я ссыкло то? - возмутился  Вова - да ты на себ... — Ты бросил меня с этими шакалами, котрые только и ждут, чтобы меня унизить и ты сбежал! - перебив и добив другана своим высказыванием своего друга. - Их было 2 и нас 2, кое-как, но мы бы с ними справились. — Я не ссыкло, я стратег. Понял?! - сказал Вова озлобленно оббегая меня своими глазами. - Как думаешь, кто послал жертву Шолохова к тебе?! — Ну вообще-то это я была - спокойно произнесла Катя. - И вообще перестали оба, все красавцы, обоим по шапке надавать надо. Эти слова меня добили. Нет, мне не стало грустно, я закипал от гнева. Как я могу быть виноватым. Я виноват в своей псевдо-болезни?! Я виноват в том, что за это меня унижают?! Я виноват в том, что меня кинули в неподходящий момент. Я не трус, чтобы бежать от свиньи. Внутри всё бурлило, температура поднялась, казалось, что из моих ушей идёт пар и когда настал момент "свист" - пошли вы нахуй! - гневно прокричал своим бывшим товарищам и развернулся в направление леса. Отварачиваясь от Кати и Вовы, на секунду я заметил, как их глаза округлялись от удивления. Они явно ожидали другого результата. Оно и не удивительно, ведь обычно наши ссоры не доходили до такого и быстро решались между собой где-то в стороне, а не посреди улицы на площадке перед окнами Вовки. Им даже надеяться на продолжение дружбы не стоило бы. Я всё прекрасно понимаю, как он смотрит на Катю. Мне плевать какие бы у них были отношения, но раз она бы однажды стала его девушкой, то обязательно поступила так же. Предала бы, как и её хахаль. Со всей этой злостью я устремил свой взор на чащу леса.