Творец

Я видел творца из окна. Он рисовал маслом. Кисти были испачканы, Вода мутная, палитра в красках. Он молча сидел в мастерской. Постукивал ногой и улыбался. Мазки были плавными. По движениям я понял, он старался. Я наблюдал за ним несколько часов. Несколько дней он писал одну картину. Но мне наблюдение не наскучило. Ровно и он не выглядел устало. Творец отходил только в полдень. С кем-то на встречу. Возвращался довольный И сидел так до вечера. Палитра запачкана. Это красиво. Вода помутнела, но то не беда. Кисти измазаны в масле, местами в акриле. Мольберт всё стоит. Как стена. Однажды на утро я вышел привычно К окну, за творцом наблюдать. Но я изумился, ведь сегодня, такою порою Его было не видать. Я долго хотел и долго ломался. Желал диалог завязать. Художник изо дня в день так старался. Картину свою написать. Совсем неожиданно, без прериканий Я в мастерскую решил заглянуть По дороге домой. И вот он стоит, задумчиво, во взгляде туманно. Я решил было уйти, но творец заговорил: — Как вы относитесь к живописи? Считаете ли, что я всего этого достоин? Я имею ввиду, взглядов, обсуждений. Да, я вас давно заметил. Поэтому сейчас так спокоен. Впервые услышал такие речи из уст того, Кого, как кажется, никогда не держали сети. Но я не думал. Мне уже давно был известен ответ. И я изрёк то, что думал: — Сомнений нет. Вы получили то, что заслужили. Я живописью вашей восхищён. Она вам, кстати, не сочтите странным, но к лицу. Мне кажется, творец всего достоин: И взглядов, и обсуждений. Ведь если делаете для себя, То не захотите, чтобы это видели другие. Не друзья. Таков был мой ответ. Художник замер. И...рассмеялся. Мне их не понять. Творцы ведь могут, словно из тумана, Эмоцию достать и ясно показать. Теперь уж я́ спросил: — Так где ваша картина? — Которая? — Да та, что рисовали день за днём. А то не довелось же результата мне увидеть, За чем я, собственно, сегодня и пришёл. Творец задумался. И многозначно глянул. Он осмотрел меня всего, смотрел насквозь. Потом повёл меня к какому-то чулану. Я тихо шёл за ним, боясь спугнуть. Открыв чулан, художник стал пред дверью И жестом пригласил меня войти. Затем зашёл за мной и дверцу запер. Теперь мы оказались в заперти. Но то, что я увидел, поразило. Да. Я ожидал увидеть тут картины, Но только пару штук и всё. Когда же светом помещенье озарило Я замер без возможности дышать. Чулан был маленьким. Пару квадратных метров. Но вот картин было, мне кажется, не счесть. И тут и там. Все разные, живые. Тут даже места не было присесть. Я молча вышел. Я чувствовал восторг и восхищение картинами, самим творцом. Художник же закрыл чулан и спрятал ключ. Потом смотрел на реакцию в немом ожидании, ища одобрения, желая чем-то мне помочь. Не выдержал. И первым он вступил в беседу: — Ну...как? — повис вопрос. — Это прекрасно. И не выразить словами, как сильно вы задели мою суть. Творец заплакал. Я же удивился. Это же просто строчки. Пару слов. Но человеку видно это всё в новинку. То, что другие часто слышат, запало живописцу в душу. И это ведь не лесть. Тем вечером мы разговорились. Обрёл я друга нового. Узнал я первого творца, Который думал, что зря тратил время Живя с палитрой, кистью и мольберт в руках держа. Художник был признателен. Ведь он не мог до этого понять, Что его творения, работы Могут людям доставлять удовольствие, от томных дней спасать. Что было написано на той картине? Я не знаю. Творец запрятал ту и отказался показать. Но мастерская стала новым местом Где я мог время коротать. Я видел творца из окна. Я говорил с творцом. Я помогал ему в себя поверить. Ну и теперь могу я сделать вывод для себя. Творец — такой же человек, как я, как все мы — люди. Тут главное поверить не боясь провала. Художник не должен бояться красок. Писателю не должно убегать от чистого листа. Поэт не должен перо прятать. Актёр не должен забывать свои слова. Творец не покидает мастерскую. И он живёт, пытаясь дать ответ На тот вопрос, который его гложит: Достоин я признанья или нет?