Это был не сон, это было наяву

      Это был не сон, это было наяву.       Хоби, старающийся проводить вместе с Павитром время в своей вселенной, всегда старался его веселить, даже решил поселить его к себе в комнату. Убрал часть плакатов, повесив на их место какие-то более яркие, чтобы Пави чувствовал себя комфортнее. Упросил Мигеля дать индийцу что-то вроде отпуска, мол «У парня на глазах вселенная развалится, пожалей его».       Сейчас панк сидит с гитарой в руках, играя какую-то незамысловатую мелодию, смотря в карии глаза на против, чужая голова лежит у него на коленях, улыбается и видит улыбку на лице возлюбленного.       Но тот быстро поменялся в лице, проходит пару секунд прежде, чем Хоби соображает, что нужно отложить гитару и усадить Павитра, берёт его за руки.       Пави завис, перед глазами быстро бегают цветные пятна, за несколько недель индийский человек-паук научился чувствовать приближение таких «приступов», но сам с ними справится не мог. Сегодня это длилось пять минут, долго… Раньше было в разы короче, что напрягло обоих       — Хоби. Я не хочу исчезать. Мне страшно…       — Тише-тише, я рядом, всё будет хорошо, — он обнимает, убаюкивает, —Тебе нужно поспать, постарайся уснуть.       Они ложаться, панк всё ещё обнимает Павитра, но уже со спины, прижимает к себе, чувствуя тепло под боком. Так и уснули, сначала младший, Хоби какое-то время опасался засыпать вдруг что-нибудь случится.       Браун вскакивает посреди ночи, он перестал чувствовать тепло рядом с собой, быстро включает лампу на тумбочке, оглядывается и не видит рядом с собой. Обходит всю квартиру, зовет его, но никто не отвечает… Только окно распахивается, наполняя комнату как бы могильным холодом…       Павитр, Пави, его индийское солнышко… Он исчез среди ночи...       Хочется верить, что всё это сон, он оттягивает тонкую резинку на руке и отпускает, та бьёт, оставляя красный след на руке. Больно…       Это был не сон, это было наяву.

***

      За окном шумят машины, галдят пьяные компании, которые были явно недовольны тем, что в такое время бары уже закрыты, в форточку задувает холодный осенний ветер. Всё это было весьма обыденным в этих краях, удивительно, что не было дождя… В комнате снова холодно… Как в тот злополучный день.       По щекам бегут слезы, он не смог смириться, прошёл год, но время не лечит, время делает только хуже, с каждым днём он всё больше думает о том, что произошло, о том, что нельзя изменить…