Обычный вечер пятницы.

Вечер. За окном дул ветер, туман покрывал верхушки деревьев, тусклый свет фонаря еле виднелся из-за густого пара. Дэвид сидел за столом, читая сценарий. Мужчина потёр глаза и похлопал себя по щекам. До первого прогона оставалось буквально несколько дней, и эта мысль не давала ему покоя. Текст, который он читал, никак не мог застрять в его памяти. Он уже не воспринимал никакую информацию, она буквально вылетала из его головы, как пробка из бутылки. Нужно было срочно проветриться. Встав из-за стола, он проверил кружку на наличие в ней жидкости - та оказалась почти полностью пустой; лишь остатки молотого зерна и небольшое количество молотого кофе виднелись на дне, вырисовывая узоры. «Черт»—единственное, что он произнес за этот вечер. Спустившись в полумраке на первый этаж дома, Теннант зашел на кухню, где сидела его жена, в тишине листая ленту инстаграма и попивая чай. Он молча чмокнул её в губы, проходя к кофемашине. В доме было тихо. Свет горел только на кухне, умиротворенная атмосфера заставила его присесть, в ожидании приготовления напитка. Ничего не говоря, он взял за руку Джорджию, слегка сжав костяшки её пальцев, тем самым привлекая внимание. Она отложила телефон и взяла его руку в свою, поглаживая кончиками пальцев. — Ну, как сценарий?– уставшие глаза посмотрели на мужчину, повторяя вопрос взглядом. — Хреново. Вообще не идет.. Не понимаю что со мной сегодня.– Дэв снова потер глаза свободной рукой, грустно смотря куда-то в пустоту. — Время ещё есть. Ты справишься, я знаю. Так было уже множество раз.– за этими словами проследовала улыбка, а за ней и звук готового напитка.– твой кофе, страдалец. Джорджия принесла огромную чашку эспрессо, похлопав мужа по плечу. —Дуй сценарий читать. Теннант натянуто улыбнулся, кивнул, крепко сжал ручку кружки между пальцев, медленно встал со стула и, тихонько касаясь прохладных ступеней, поднялся по лестнице. Вернувшись в комнату, он поставил в проигрыватель какую-то пластинку и медленно проследовал на балкон, касаясь босыми ногами холодного кафеля. Тут тихо.. И спокойно. Он сел на пол, достал сигарету и закурил, параллельно отпивая кофе из кружки. Тихая музыка с винила успокаивала, а вместе с табаком создавала самый комфортный вечер пятницы. Уходить отсюда желания не было. Этот уголок - единственное место в доме, где он мог побыть в своем отдельном мире и подумать о чем-то глупом и неважном. Но всё когда-нибудь заканчивается: и эти мгновения прекрасного одиночества под прекрасную мелодию, и эта сигарета, и кружка молотого кофе. Всё. Дэвид отпил немного остывшей жидкости, бросил на дно кружки окурок, вздохнул и зашел обратно в комнату. Пора наконец вернуться к сценарию.