Драрри Драбблы

Даже в самый ясный день в этой комнате, что находилась в цокольном этаже старой пятиэтажки, было сумрачно. Светлые обои на стенах вроде бы делали картину не такой мрачной и якобы расширяли пространство, но Драко считал, что невозможно расширить эту клетку два на два метра, практически полностью занятую двумя столами, перегородкой между ними и крошечным жёстким диванчиком в свободном углу, без магии. Стул, на котором он просиживал от шести до двенадцати часов, был почти вплотную придвинут к столу и приходилось его разворачивать, чтобы вытянуть ноги вдоль стола. В мутное окно, наполовину находящееся ниже уровня земли, были видны ноги прохожих, в открытую форточку залетали уличный шум и запах. На столе перед ним лежал журнал регистрации звонков и стоял телефонный аппарат. Год назад, когда Драко только пришёл сюда, Ирэн, его непосредственная начальница, обещала, что скоро аппарат заменят и вместо безкнопочного уродца с допотопной трубкой у них появятся чудесные современные модели с наушниками. И даже компьютер. Но ничего не изменилось. Драко ушёл в маггловский мир два года назад. Захватил некоторое количество галеонов, чтобы не чувствовать себя нищим, и поступил в университет на факультет психологии под именем Дрейка Блэка. Заочно, ибо всё ж такое количество магглов, что окружали бы его на очном отделении, вынести вряд ли смог. Там он и узнал о Телефоне Доверия. Пройдя короткие курсы, он уже сидел в "конуре" и слушал всевозможные истории. Правда, приятными их нельзя было назвать абсолютно. Звонили к ним самые разные люди с разнообразными проблемами. От девочек-подростков, страдающих от неразделенной любви и просто развлекающихся молокососов, до людей в остром горе и суицидников. Были и откровенные психи, и скандальные старухи. Чего только он не наслушался за это время! Но для себя Драко старался выделить плюсы, одним из которых было то, что он научился "слышать" эмоции и "работать голосом". Да и вообще научился слушать. Здесь, в этой пыльной каморке на окраине, глядя в мутное окно и выслушивая часто откровенный бред, он "искупал свою вину". Ведь он так и не смог извиниться и поблагодарить. Сначала к Герою было сложно подойти, ведь он был нужен всем, а Драко мучила гордыня. Потом он трусил. А потом Поттер пропал. Исчез внезапно, никому ничего не объяснив, даже своим друзьям. Растворился в коридорах Министерства или толпе магглов. Его искали, но не долго. Объявив всем, что Герой устал, поиски прекратили. И вот уже три года никто ничего не знает. Нет. Не хотят знать. Мавр сделал своё дело, мавр может уходить. Это равнодушие магического мира бесило неимоверно. Неужели никто не замечал, какими вымученными становились улыбки Поттера, как всё ниже опускались его плечи? Да у него на лбу крупными буквами было написано : "Мне больно"! Но не суть. Теперь навряд ли он сможет ещё хоть раз услышать раздражающий голос, увидеть знаменитую улыбку. И уже не скажет всё то, что накопилось и отфильтровалось за эти годы. А ведь было, что сказать. Не судьба. Так думал он, сидя на шатком стуле в очередной свой рабочий день. Двенадцать часов работы. Воскресенье. Но это не мешает людям умирать, разводиться, бить свою жену, упиваться алкоголем. Его последний сеанс длится вот уже второй час. Один из постоянных клиентов их службы, которого не выносят абсолютно все. Том, который возможно и не Том вовсе, бывший полицейский, спившийся и достающий нытьём об изменах жены и обещаниями застрелиться. И сегодня этот моральный урод сидел на ушах Драко вот уже который час, распинаясь о том, что ну всё, вот ну, просто никак. Пьяный лепет набирал обороты, а молодой консультант силился не заматериться, ибо нельзя... - И всё, я решил. Не хочу больше жить. Вот у меня и ствол готов. - Том, послушайте, - после долгих уговоров голос был хриплым. - Вы нужны своим родным, у вас мать... Вам лучше лечь спать, ведь вы достаточно выпили... - Ну и что, что пьяный я! Пошли все! - по ту сторону трубки громко бахнуло, глухо стукнуло и наступила тишина. - Том, - позвал Малфой. - Том! Да черт возьми... - с силой опустив трубку на рычаг, Драко зарычал - с-сука! Всю душу вынул и что? Сука! Сняв трубку, чтобы дать себе передышку, он сходил в уборную. Умывшись, долго смотрел на себя в небольшое зеркало над умывальником. Что он здесь делает? На-хре-на? Так и не дав себе ответа, подошёл к столу, вернул трубку на место и тут же раздался звонок. - Телефон Доверия. Меня зовут Джон. Я могу вам помочь? - Эм... - голос по ту сторону казался смутно знакомым, но шипение старого аппарата не добавляло уверенности. - Я просто хотел бы поговорить. Это можно? - Да, сэр. У вас что-то случилось? Мне кажется вы чем-то взволнованы. - Взволнован? Да нет, просто вы... Ваш голос напомнил мне одного человека... - Вы хотите поговорить о нём? - Не знаю. Возможно... Да. - Это ваш друг? - Друг? - в трубке послышался смешок. - Нет, хотя я и жалею об этом. Мы могли бы быть друзьями, если бы я не был таким... Придурком. - Простите, сэр, как я могу к вам обращаться? - Вам нужно моё имя? - Нет, просто имя, чтобы обращаться к вам. - Тогда... Зовите меня Грег. - Хорошо, Грег. Я хотел сказать, что любые отношения двусторонни. Всегда есть то, что от вас не зависит. И вы не должны брать на себя вину за всё. - Не должен... - Грег замолчал, слышалось лишь его дыхание, какое-то напряжённое. - Знаете, я так долго был должен всем, что... Это вошло в привычку. - Не самая лучшая привычка. - Согласен. - А что бы вы хотели сказать этому человеку? - Я... Мне трудно выразить... Вот вы что сказали бы тому, кто был долгие годы вашим кошмаром, а потом... Потом... - А потом вы поняли, что ошибались? - голос Драко неожиданно сел. Он чувствовал себя так, будто этот разговор о нём, о ЕГО пережитом. - Ну, не совсем, - смешок. - Он ещё та заноза в заднице. Но не так плох, как мне казалось. Беседа неторопливо разворачивалась и у Драко все чётче формировалась мысль, что он знает этого человека. Но смена подходила к концу. Ночной сторож уже заглянул поздороваться и предупредить, что он готов закрывать помещение. С сожалением Драко стал прощаться. - Скажите... Джон, а я могу ещё вам позвонить? - Конечно. Наша служба работает с девяти утра до девяти вечера... - А вы? Вы ведь не работаете каждый день? - Нет конечно. Мы все работаем посменно. - А могу я позвонить именно вам? - К сожалению правила запрещают нам делиться данными касательно графика и другой личной информацией... - Понимаю... Ну, тогда всего хорошего, Джон. - И вам, Грег. Выйдя на улицу, Малфой окунулся в тёплый летний вечер. Почти ночь. Неспешно, а вернее устало, он зашагал в сторону остановки автобуса. Нужно ехать домой и там, в одинокой тишине перебрать в памяти весь разговор. Не отпускало чувство, что что-то скоро случится. Что-то. Что? Следующий их разговор состоялся почти через месяц. Грег позвонил в начале смены и Драко был очень рад его слышать. Будто наконец нашёл... Они говорили около часа, а потом, уже после беседы, он ещё долго сидел в прострации. Грег до ужаса напоминал Гарри. Манерой разговора, стремлением всех защищать, усталостью и болью. Именно его боль так притягивала к себе. Она била по нервам и вызывала тошноту, как открытая рана. Нет, эмпатия это не всегда хорошо. Звонил Грег не слишком часто, а возможно просто не так часто попадал на его смену. Постепенно Драко стал ждать его звонков, как чего-то необходимого. Они перешли в общении грань консультант/клиент и Малфой никогда бы не признался, что рад этой странной близости. По сути, они были как два одиночества. Оба с рваными душами, оба с разбитым болезненным прошлым, о котором толком и нельзя было рассказать. И вот Драко подошёл к черте. Мысленно он называл Грега Гарри и так привык к этому, что однажды у него непроизвольно вырвалось это имя в беседе. На другом конце провода повисла тишина. И она была настолько красноречивой, что, боясь умереть от надежды, он позвал. - Гарри? - дыхание сбилось. - Это же ты, Поттер? Черт! Прости! Я... - Тихо, Джон. Или... Драко?- голос Поттера (а ведь да, черт его возьми, это всё время был он!) тоже слегка дрожал. - Да. - И... Что теперь? - Только не вешай трубку! Прошу тебя, Гарри! Послушай! Не вешай... - Я слушаю тебя, Драко,- мягко, даже как-то проникновенно ответил Гарри и замолчал. - Я хотел... Хочу извиниться! За школу и вообще! Ты же знаешь, я тебе столько рассказал! Я ведь был честен. - он глухо стукнулся лбом о стол и продолжил говорить почти себе в колени. - Я так жалею. Прости меня. - Я не знаю, за что тебя прощать. Всё давно прошло. А сейчас... Ты ни в чем не виноват. Это я... Это меня прости. - Нет, Гарри, нет! Ты ведь лучше... Ты ведь и правда Герой. Мой Герой. Я так жалею, что не сказал тебе тогда... И теперь не могу увидеть тебя. Твои глаза... Ты вообще знаешь, что такие глаза нужно запретить?! Они меня преследуют. - Драко откровенно понесло. Но то счастье, что он испытывал в этот момент просто не могло не кружить голову. - Я ведь люблю... Черт, никогда не смогу сказать это в лицо. Я люблю тебя. - Что? - голос Поттера был наполнен тревогой и... Надеждой? - Ты же не издеваешься надо мной? Это такое извращенное чувство юмора? - Да нет же! - Драко застонал. - За время наших бесед я открылся тебе больше, чем себе самому. И сейчас сгораю от стыда. Ты ведь наверняка презираешь меня... - Нет... Скажи, Драко, а мы можем... встретиться? - Да! Конечно! - Но ты же консультант... - Да к черту работу! Это же ты! - Хорошо. Тогда давай... На встречу Драко торопился. И боялся. Страх и стыд давили его удушливой волной, но ужас от того, что Поттер может не прийти, был сильнее. Увидев фигуру, знакомо сутулящую спину, он втянул в себя воздух так, будто не дышал целую вечность. И да, так оно и было! В последний раз он дышал полной грудью прижимаясь к спине Поттера, среди бушующего огня. - Здравствуй. - Привет. Они стояли рядом, глупо улыбаясь и глядя друг на друга так, будто нашли сокровище. - Я хотел тебе сказать, Драко. Хотел, глядя в глаза, сказать... Я... я тоже тебя... Ты понимаешь? Ты слышишь? - Я слышу, тебя, Гарри.