День сурка

День начинается отнюдь не с кофе, Лишь незнакомый дом вокруг меня, И скрип стены напоминает в полуслове. Напоминает тихо в голове бубня. Кто я такой, и почему живу я в мире Который забываю каждый раз, Когда встречаю в страшном блицтурнире Своей несчастной жизни пересказ. Я нахожу дневник за дневником, Пытаясь осознать, что происходит. Ищу, как будто в штурме мозговом, Но мозг мой сам себя обводит: Зачем тебе всё это нужно, отвечай. Живи в незнанье, будь ходь миг один счастливым! А после, также в счастье умирай. Оставь сей жизненный концерт фальшивым. Нет, я буду отпираться до конца. Поверю в то, что в дневниках ответ, И тайна этого злосчастного дворца Покажет наконец святой рассвет... И вот, страницы нужные найдя, Глазами жадно пожирая текст, В чертоги тусклые спустя столь лет войдя Я понял вдруг, закончен мой концерт... Но снова новый день, как будто марафон, Дом тусклый вновь касается меня. Стена мне шепчет, нарушая полусон: Вставай скорей, попытка номер два.