Тара.

“Смерть превращает жизнь в судьбу„

— Андре Моруа       Я умерла на закате дня 12 апреля 1994 года. Странно было бы сказать, что я помню все, будто это было вчера? Лишь один короткий момент... Звук выстрела. И все.       Моё тело, в котором я еще была, тяжело повалилось на асфальт. В луже крови отражалось пасмурное небо. И силуэт. Запах пороха достиг меня прежде, чем я перестала что-либо чувствовать. Человек в черном склонился надо мной и выдернул с уха одну из сережек, подаренных бабушкой на мой последний день рождения. Мне совсем недавно исполнилось девятнадцать. Минуло всего несколько дней с того момента, как мама учила меня водить машину. Я только недавно подыскала себе квартиру в центре Чикаго. Только недавно всё ещё могла дышать. И вот, спустя несколько секунд всё закончилось. Моя жизнь превратилась лишь в набор воспоминаний, который медленно уносил за собой поток времени. А я всё еще смотрела на серёжку, которую человек в чёрном снял с моего уха, и думала, что этого могло бы и не случиться. Этого могло бы не случиться, если бы я задержалась у Сюзанны. Могло бы не случится, если бы я успела на автобус. Могло бы... Да к чему все эти предположения? Я смотрю на свое окровавленное тело и понимаю, насколько причудливо играет в жизни случай. Время будто потеряло свою цельность. Меня больше нет, но я все ещё здесь. Почему? Почему? Почему?..       Следующие мгновения смазанным пятном расплылись в моем уме. Человек в черном судорожно повернулся на звук проезжающей мимо кареты скорой помощи, сложил серьгу в карман своего плаща и спешно ушёл, а я осталась лежать на асфальте. Ну, точнее не я, а лишь моя оболочка. Жалкая, как никогда раньше. И, почему-то, эта оболочка не ощущалась теперь мной. Вместо должных страха и ужаса, только горькая пустота в сердце. Холодное равнодушие пронизывало меня насквозь. Но среди всей этой душевной пустоты ясным звоном раздавался вопрос: «Почему я всё ещё здесь?».