Среди сосен

Когда мне говорят, что мы рождены от богов, Я плачу. Должно быть, поломка, Чья-нибудь неудача… Должно быть, услышавший весть Не справился с шифром, Приняв за прекрасное то, Что являлось ошибкой. И каждый мой взгляд Не спешить убеждать в обратном. Как будто назло Человечество сплошь неопрятно. Бредёт незнакомец, оскалится, Плюнет за плечи, Как будто вопрос о смысле И вовсе не вечен… А женщина, губы скривив, Ударит мужчину. Возможно ли вдруг постичь Злости причину? И мягкую силу вложить В беспардонное сердце… Увы, рассужденья о гневе Ей неинтересны. И катится-катится всё Ком недоразумений… Нет пользы ни в воспитании, Ни в словопрении. Да сам разве лучше всех тех, На кого вниз взираешь? Своим недостаткам названья Давать устанешь… Но путь не кончается. В парке, под сенью дубовой, Девчушка, играя, тебе улыбнётся невольно. И тут же все доводы, Будто рождённые разумом, Надтреснут, сломаются В ритме июльского танца… Любовь… Доброта… Пока слово — неведомо чувство. И лишь прикоснувшись, Владеть начинаешь искусством. И рвы засыпаешь, и рушишь острог за острогом, Ведь каждый из нас, Лишь любя, Превращается в Бога.