Quake

Бьётся под завалом рухнувших мечтаний, по секундам гибнет наша на глазах любовь. Шансов нет: обломки нераскрытой тайны давят так, что их не сдвинуть даже через боль. Правду говорили, что ломать — не строить. Слишком поздно на руинах это осознать, поздно вслед бросаться и кричать: «Постой!» — ведь ты ушёл. Давно ушёл. А я… я не догнал. Сколько прозвучало слов тогда ненужных, каждое — под рёбра ядовитым остриём!.. Чтобы взять назад их, я бы продал душу — только вот у дьявола не выкупишь её. Гаснущим сознаньем я ищу ответы: были ль мы хоть раз по-настоящему близки? Или просто верить мне хотелось в это? Если так, то почему же сердце — на куски? Вой последних вьюг похож на плач надгробный — плач того, кому весны приход несёт лишь смерть. Под её лучами греться бы вдвоём — но одному мне будет проще заживо сгореть. Исступлённый поиск бесполезных истин издевательски короткий нам отмерил срок… …Я в который раз ловлю себя на мысли: «Лучше б ты тем летом не ответил на звонок».