Нет ничего, что не повторилось бы...

Нет ничего, что я хотел бы тебе сказать, – в твою сторону смотреть бы не стал. Разведи же дороги наши, Богиня, да будет… *** Эта чертова ведьма последнее, что я искал: меч мой выкован из крови, длинным был список ненавистных имен, я шел по нему в порядке, что установил, без усталости, помощи, без знамен. Мне противен был шанс, пусть мизерный, что край окажется не покорен, что дорога блеснет в Элизиум раньше, чем последняя из них умрет. Я стоял на краю деревни – я тоже бог – только мелок и мстителен был мой дух, и когда ее порог сложился в ступени у моих ног, я взошел по ним сам, принял хлеб из ее рук. Месть не пугает мстящего, и сладок звук, как последний хрип слетает с уст, но она говорила весь день и ночь: пришедший друг – для врага, плохое задумавшего, дом ее пуст. Она гладила плечи, провела лечение ран, если так встречают в стране огня, почему среди десятка имен и стран есть для ее имени своя строка? И мне мало было суток, мало месяцев и стало б лет, только меч все также жался в ладонь – я хотел когда-то найти ответ, где обещанный мне богом покой? Меч скользнул, как в масло, в грудь, в крови искупавшись, он сталью истек, так должен был закончиться путь? Только больше страданий навлек… Ведьмы не мрут насильственно никогда – их урок мне носить до скончания времен: я убил ту, которая меня прокляла за то, что бросил ее в огонь. И вот мне представился шанс пощадить когда-то сломанный сук… я сыграл свою роль, продолжается фарс – я закинул нас в новый круг…