Цветы

      Ирина с ранних лет любила цветы и мечтала о собственном саде. В детстве она жила на даче, и ее окружали пышные ароматные клумбы, которыми она любовалась целые дни напролёт, наблюдая за их дрожанием и слушая мелодичный шелест на ветру.       Как-то ей стало интересно, что там за цветок такой, почему он настолько красивый и так вкусно пахнет — а вдруг он волшебный или что-то вроде того? — и она, ещё совсем ребёнок, подошла и потрогала мягкий лепесток. Шершавый и бархатистый. А затем надавила на него, чтобы просто посмотреть, что будет дальше, совсем не планируя навредить. Лепесток сорвался и упал, а цветок понурил голову, потеряв частичку своей души. Она помнила эту странную горечь во рту и частое сердцебиение, как будто она сделала больно кому-то живому и теперь тревожилась за него.       После этого она поняла, что цветы — это ее жизнь.       Ее мать очень любила цветы. Розы, лилии, астры, анютины глазки, гортензии и многие другие растения она посадила в своём маленьком садике, который специально устроила около дома. Сад был небольшой — всего пара клумб, огороженных фигурой из камушков, посреди серого и невзрачного двора. Они выделялись в этом море тоски и серости, люди странно на них смотрели, как будто видели не наши цветы вовсе, а что-то экзотическое вроде кокосовых пальм или пустынного саксаула. Но это были простые цветы, которые многие даже выращивают на своих дачах. Ничего необычного, просто хрупкие разноцветные головки, невинно взирающие на мир и кормящие своим нектаром пчёл и других насекомых.        Но в ее руках эта серая клумба становилась другой.        Ирина помнила, как душистой летней ночью ее мать возилась в саду, живая, довольная и счастливая. Беззаботной рябью воздушных волн дул ветер, и в чернильно-синем небе холодными росчерками проступали звезды, озаряя усталое от забот лицо серебристо-белым светом, делавшим ее очертания даже немного потусторонним, сумрачными, неземными. Тогда Ира была ребёнком и решила, что ее мать — не простой человек.        Цветы для нее были как дети. Она поливала их, удобряла и полола вокруг них траву с такой любовью и осторожностью, словно боялась задеть даже самый маленький лепесток. Впрочем, эта была мечта, а мечты обычные хрупкие и болезненные, и их легко разбить на сотни осколков. Она ее понимала.       А ещё мать говорила с ними. Это было странно, но она рассказывала цветам истории из своего прошлого, как будто они могли услышать ее, вновь переместиться в тот день и разделить все эмоции. А может, ей просто больше некому было обо всем этом рассказать? Отец редко с ней говорил о личном, искреннем и сокровенном, а Ира тогда ещё была слишком маленькой, чтобы ее понять.        Сами истории Ирина плохо помнила, но там было что-то про мамино детство, про дачу, родителей и любимую собаку, которая постоянно таскала со стола сосиски. Бабушка с дедушкой их прятали, а она, хитрюга, их все равно отыскивала и съедала. Эту собаку они очень любили. Правда она прожила недолго — вступила в драку с дворнягами, которые ее загрызли.       Ирина очень любила свою мать. Но достаточно смутно не помнила. Мать погибла, когда ей было всего десять: неудачно упала на арматуру, торчавшую из земли, которая насквозь пронзила ее внутренности. Это было очень больно, мучительно и страшно, и порой ей и сейчас хотелось плакать, вспоминая этот роковой момент, но слез уже не осталось, они все застыли в том воспоминании, словно слившись с прохладными звёздами, которые освещали сад, где все ещё с нежной любовью ухаживала за своими цветами мама. И они смотрели на неё своими невинными головками, улыбаясь ей сладко и безмятежно, как умеют только счастливцы, не познавшие боли, горя и ненависти.        Сада уже не осталось, в доме жили совсем другие люди, которые уже устроили свою клумбу во дворе — скучную и бездушную, сплошь заросшую сорняками, вытеснявшими бедные полувысохшие цветочки. Но она иногда приходила туда. Просто потому что там, несмотря на всю убогость и серость района, было хорошо. Там жили воспоминания. Там жил весёлый смех матери, и ее ласковый голос, и ее нежные прикосновения к цветам, как к своим детям, и ее маленькая мечта, которую она исполнила, просто посадив клумбу. Мечты быстротечны. Мечты коротки. И жизнь тоже. Только время вечно, но ничто не может сравняться с его скоростью в немом потоке.