Что ты? Смерть.

Он спит. Волосы так красиво лежат на его лице, да и сам он так уютно улëгся на кровати. Прекрасное начало осени. За окном темно, холодно, близится рассвет. Не знаю, сколько я уже так сижу, знаю только, что он прекрасен. Каждое движение его тела, поворот головы, взмах пальцев — искусство. Если бы я был художником, я бы рисовал его безостановочно. Посвящал бы ему стихи и песни, если бы находились слова, способные описать его. Всë, что я могу — лишь сфотографировать его сейчас, когда слабые первые лучи солнца, так тепло и радостно предвещающие весну и новый день, слабо освещают комнату, отражаясь в его растрëпанных волосах. Я боюсь пошевелиться, чтобы не спугнуть сейчас эту красоту, не разбудить. Не знаю, кого винить, но он всë же перевернулся на другой бок. Лицом к балкону. Подышу воздухом. Чистое, светлое небо и лишь пара облачков на горизонте прячут солнце от глаза человеческого. Но этот волшебный, первый рассвет в этом году, не так занимает меня. Сейчас он ещё красивее. Пытается спрятаться от света, кутается в одеяло, щурится, но не отворачивается. Такой милый. Чтобы не стоять просто так, я беру пачку с края окна, достаю одну и поджигаю. После первой затяжки, я снова отвлекаюсь на человека, мирно спящего внутри квартиры. Становится холодно, появляется чувство зависти, он-то сейчас под тëплым пледом. Вспоминая это сейчас, ударяя ногой по своему отражению в луже, хочется кричать и плакать. Каким же я тогда был романтиком. Глупым, несмышлëнным. Холод, пробивающийся под толстовку лишь добивает в воспоминаниях. Сердце пытается согреться теплом и яркими моментами из прошлого. Нашего прошлого. Вот только настоящее отнюдь не такое тëплое, словно в мае выпал снег и засыпал своей холодной тоской всю радость. А я ведь всë ещë помню то утро, как ты безмятежно спал, как же красиво волосы лежали на твоëм лице…