Надзиратель

Какое-то время назад. Город слишком шумный и яркий, давит на восприятие неутихающей суетой. Отчасти это хорошо, в такой толпе проще затеряться. Но хорошо лишь отчасти. Потому что как проще затеряться, так и сложнее отыскать одного-единственного нужного человека. Морфиус ищет уже два года. В реальности и здесь, в бесконечном коде новой симуляции. Один за одним уходят сторонники, утратившие веру, разочарованные; с каждым месяцем их становится всё меньше. Машины требуют его выдать за многочисленные нарушения новых правил шаткого перемирия. Зион отрекается от одного из своих величайших героев. Совет объявляет его предателем. Его ищут агенты системы, его ищут спруты в реальном мире. Его ищут бывшие боевые товарищи, с которыми сражались плечом к плечу против машин, те, кого Морфеус однажды спас. Несмотря на всё это, Морфеус продолжает искать. * * * * Добраться до торговца информацией на удивление просто, что уже настораживает. На своём пути Морфеус не встречает помех. Даже замок не приходится взламывать, дверь в стандартный номер дешёвого мотеля оказывается приоткрыта. В помещении стоит отвратительный смрад самых дешевых сигарет, не лучшего алкоголя и затхлости. На мгновение Морфеус застывает в дверях, размышляя, не ошибся ли он номером. Возможно, ошиблась их разведка? Координаты, которые ему дали, настолько не соответствуют Меровингену, насколько же сам Морфеус не соответствует этой праздной весёлой Матрице. Морфеус делает шаг назад, ещё раз сверяется с номером на двери. Ему нужен А-11. Удручающий факт в том, что он не ошибся. Остаётся надеяться, что ошиблась разведка. Нехотя, Морфеус снова переступает порог грязного вонючего номера. * * * * Морфеус обходит комнаты одну за другой. Во всех царит страшный беспорядок и тот же отвратительный смрад, валяются пустые бутылки от алкоголя, грязная одежда, осколки стекла от битых бутылок, окурки и пачки от сигарет. Здесь явно давно не убирались. Обладающий утончённым вкусом Меровинген не потерпел бы рядом с собой такой мерзкой обстановки. Жилец обнаруживается в последней, третьей, комнатушке. Это бородатый лохматый мужчина неопределённого возраста в грязной измятой полурасстёгнутой рубашке. Он лежит в кресле, уставившись немигающим взглядом в заплесневелый потолок. Морфеус разворачивается, чтобы уйти. Никогда в жизни ему не было так приятно ошибиться. Его останавливает знакомый голос, чистый безупречный французский. - Морфеус, fils de pute dans la chair. - приветствует незваного гостя изменившийся до неузнаваемости Меровинген, салютируя ему ополовиненной бутылкой дешёвого виски. Морфеус медленно разворачивается, его накрывает чувство нереальности. Сложно соотнести того власть имущего и ею изящно наслаждающегося мужчину, требующего в качестве платы глаза Пифии, с пьяным бомжом, которого Морфиус видит перед собой теперь. Но он пришёл по делу, не ради обсуждения личной истории падения Меровингена. - Мне нужен Нео. - ровным тоном говорит Морфеус. - Я готов заплатить. Назови цену. Бомж хрипло смеётся, будто Морфеус сказал что-то донельзя смешное, затем закашливается, прикладывается к бутылке и делает несколько крупных глотков, хлещет виски как воду, прежде чем ответить. - Верни прошлую версию симуляции, старина. - Ты знаешь, что это невозможно. - Тогда тебе нечего мне предложить. В следующую секунду в голову Меровингена нацелено дуло пистолета. - Как насчёт твоей жизни? - интересуется Морфеус. Однажды это прокатило, но теперь бомж в кресле заходится приступом ещё более громкого и хриплого смеха, смеётся до поблёскивающих в уголках глаз слёз, раскидывает руки и отвечает: - Стреляй. * * * * Морфеус уходит ни с чем, кроме веры. Веры в то, что найдёт Нео и без помощи высших программ, найдёт, чего бы ему это ни стоило.