Дом, который стоял сам по себе

Жил-был дом. Просто дом. Одиноко стоял он посреди проспекта, никого не трогал. Самый обыкновенный дом, ничем не отличается от остальных: цветная краска на корпусе, мерцающие на солнце синие стëклышки в окнах, коричневая дверь с пиликающим домофоном, и даже те самые небольшие будочки на крыше, в которых никогда никто из жильцов не был, а всем детям так хотелось знать, что у них внутри. Вот просто обыкновенный дом. Но было кое-что, что отличало его от остальных домов: он стоял сам по себе. Остальные дома были сложены в ровные прямоугольники с горкой ярких подъездов, уютным двором и детской площадкой в центре. А этот дом... У него даже двора не было. Остальные подъезды и дома постепенно выстраивались, а этот просто возник из ниоткуда. Казалось, что его даже не строили, просто в какой-то день всё горожане легли спать, а когда на утро проснулись, то появился он: дом. Одинокий и печальный. Вокруг него проезжали тысячи машин и проходили сотни людей в день, но никто не обращал на него внимание. Будто и не было там никакого дома. Все проходили его молча, ни о чем не думая, а если и думали, то никогда не говорили вслух. Над домом будто всегда висела туча. Он был так угрюм, что люди его даже боялись, проходя мимо, просто не говорили, как и было принято. На дом никто никогда не смотрел. Если проходя мимо дома ваш взгляд поворачивался на него и неуверенно скользил вверх, то вы могли заметить десятки колких и злых глаз, направленных на вас из окон и балконов. Кривые, каменные лица жильцов жгли вас пристальным огнём, казалось, всё эти люди ненавидят вас с первого взгляда лишь за то, что вы просто шли мимо. Но завидев ваш взгляд они быстро задëргивали шторы, закрывали окна и вновь прятались в глубинах своих мрачных и тёмных квартир. Никто не знал, как выглядит дом изнутри, но все были уверены, что внутри он такой же "обычный", как и всё дома, хотя обычным он является только на первый взгляд. Никто никогда не видел жильцов дома на улице, только их мрачные лица в окнах, которые моментально скрывались, завидев взгляд на себе. Хотя представить их было не трудно: пьющие семейные пары, рвущие глотки и разбивающие в кровь руки, в попытках скорее довести друг друга до смертельных приступов. Несчастные, безжизненные дети, надеющиеся умереть как можно быстрее, лишь бы не видеть своих родителей такими безмозглыми животными, гоняющимися за своим же хвостом, в попытках вырвать его вместе с позвоночником. Старые дедушки, ветераны, прошедшие жизнь вдоль и поперёк. Вот они: герои отечества, сидят здесь без рук и ног. Их лица похожи на обтянутые кожей черепа. Старые гниющие на оторванных конечностях раны до сих пор ноют как тогда.. Хотя ран там и вовсе нет, это лишь их ночные кошмары, которые будут преследовать их до самой смерти. И ночью они будут просыпаться в холодном поту от этих воспоминаний. Они сидят на балконах в своих немых инвалидных колясках, и ветер колышет их редкие седые волосинки. Потускневшие слепые глаза смотрят глубоко-глубоко вдаль, кажется, что они уже мертвы, неподвижно сидят на своих креслах, даже не моргая. Наверное, им и самим хотелось бы думать, что они мертвы, но они не могут. Они вынуждены сидеть в этих чахлых квартирах, не в силах даже выйти из дому, и постепенно умирать. Хотя нет. Они уже мертвы. Их сознание умерло ещё далеко-далеко в сороковых, на той страшной войне, и лишь безжизненное тело продолжает крутить колёса коляски, в поисках скорой встречи с Господом. Это их единственное спасение. Озлобленные бабки, ненавидящие всех и вся, которые считают молодое поколение ужасом, покрывают их горой ругательств и желают скорой смерти. Интересно, зачем они это делают? Может потому, что сами понимают, что их конец близок, и завидуют молодым. Или с высоты прожитых лет понимают насколько грешны, и злятся, что молодёжь ещё в силах исправить себя и искупить грехи. Или из-за животного страха увидеть себя со стороны в адской агонии и предсмертных конвульсиях, зная, что никто их не спасёт в этой тухлой ужасной квартире, в этом чëртовом доме.. Похоже, их ещё что-то держит на этом свете, в отличии от предыдущих. И это что-то - ненависть. Ненависть ко всему живому. Они отчаянно цепляются за эту ненависть, карабкаются по ней вверх с неимоверным трудом, хотя по итогу наоборот падают всё глубже и глубже, в эту гнилую бездну. А эта толстая нить ненависть как слизняк выскальзывает из цепких старческих ручонок. Но они не виноваты в этом. Когда-то они тоже были милыми и добрыми старушками, как бы страшно не становилось от этого, но такими их сделал дом. Думается мне, что если б вы захотели продать квартиру в этом доме, её бы никто не взял, сколько бы вы ему не сделали скидку или даже доплатили. Выбраться из дома не возможно, он как цепь сковывает ваше тело, словно пылесос засасывает обратно в пучину ужаса. Что такого ужасного случилось на этом месте, что этот дом так опасен? Может там стояло кладбище, где в грязных могилах с ржавыми крестами сгнили тысячи людей? Или там случилась катастрофа? Пожар, цунами, землетрясение? Может ненависть сотен людей прокляла это место? Хотя за что им было его ненавидеть... Когда не было дома... Интересно, кто построил этот дом? Может с владельцем что-то случилось? Гадать можно бесконечно, дом от этого не исчезнет. На самом деле его загадка проста: это лишь обычный дом. Да, всё верно, самый обыкновенный дом. И не возникал он ниоткуда, и строили его крепкие и лихие строители несколько месяцев. Ничего с ними не случалось. И проходя мимо дома никто не будет жечь вас взглядом если вы посмотрите. Вот они, лица в окнах: домохозяйка с первого этажа развешивает бельё на балконе, маляр Петрович курит в окне, соседская девчонка поливает помидоры, слушая звонкий голос из старого радиоприёмника, а вон и тот самый дедушка ветеран читает газету на балконе. Он по-прежнему весел и грациозен, хоть лице и руки уже покрылись морщинами, а волосы поседели. А вон те самые бабушки сидят у подъезда на лавочке. Обыкновенные старушки, любящие и заботливые. Кстати, скоро к ним в гости приедут внуки с Москвы. Должно быть, они наготовят много вкусного! А про то, что люди не замечают дом... Скажите, много ли людей, проходя мимо высоток думают о них? Сомневаюсь, что их мысли забиты домами, а не бытом и работой. Этот дом был обыкновенным домом, просто стоял в стороне от других, потому что в квартале не хватило места. И пускай даже у него не была двора, рядом был чудесный парк. Этот дом обычный, просто немного отличался от других. Людям свойственно переписывать лживые истории тому, что выделяется из серой массы. Этот дом самый обычный. Пускай даже возле него все датчики на паранормальную активность зашкаливают, а люди в окнах лишь делают вид, что заняты и не наблюдают за вами, он обычный. Жил-был дом. Просто дом. Одиноко стоял он посреди проспекта, никого не трогал. И не было в нём ничего необычного.