Time Is Running Out

I think I'm drowning, asphyxiated I wanna break this spell that you've created You're something beautiful, a contradiction I wanna play the game, I want the friction I wanted freedom, bound and restricted I tried to give you up but I'm addicted Now that you know I'm trapped, sense of elation You'd never dream of breaking this fixation Солнце едва выглядывает из-за горизонта. Свежий утренний воздух просачивается сквозь приоткрытое окно в комнату, наполняя ее запахами весны, шелестя листами бумаги на столе. Перо тихо поскрипывает под нажимом руки, изредка ненароком оставляя чернильные кляксы. Но едва я принял это решение, как возникла тысяча причин, чтобы изменить его. Этот человек, как неоднократно подтверждалось, имел такую власть над моей волей, что, после моих многочисленных клятв покинуть его, одно лишь слово было способно снова привлечь меня к нему, словно по волшебству.* Наше время утекает. Оно замедлилось лишь сейчас, на этот краткий рассветный миг. Ты сам приостановил его скрипом пера, шелестом бумаги. Стоит тебе прерваться, и оно вновь побежит, понесется как олень, преследуемый жадной сворой. Он, в этот момент пристально смотрящий на меня, заметив, что мое лицо покраснело, подбежал ко мне, расстегнул мою одежду и, внимательно осмотрев мою шею и грудь, воскликнул: "Мой друг, вы очень больны!" Когда-нибудь время поглотит все. Этот стол, эту комнату, ваши жизни. Даже свет солнца и запах весны. Но в глубине души ты надеешься, что оно пощадит твои воспоминания, слова, которые ты так тщательно подбираешь. ...и, подозвав меня, повел в сад, который был необычайно просторным и прекрасным, держа меня за руку и по привычке переплетя наши пальцы, затем приказал закрыть за нами дверь и не впускать ни единой души. Слова, в которые ты облекаешь все, что тебе дорого. Каждый миг душевного единения, каждый взгляд, наполненный искренним теплом, каждое касание, каждую улыбку. О, ты весьма скрупулезен в подсчете всех этих вещей. Неудивительно, ведь ты всегда был склонен мыслить математически. ...и что он дал им слово в моем присутствии (так как он держал меня за руку все это время)... Люди удивились бы, узнай они, что ты способен на такие вещи. Ну что ж, ты дашь им такую возможность. Шанс узнать тебя с другой стороны, проникнуть в твою душу. Когда-нибудь. Он согласился на это, улыбаясь, и потрепал меня по щеке, как всегда, когда был в хорошем настроении. "Что он имеет в виду?" - воскликнул я в ярости, не дав ему объясниться. "Черт, он замучает меня до смерти. Он не дает мне жить. Не дает мне спать!" Что-то переменилось. Ты чувствуешь это почти интуитивно в движении воздуха, в звучании тишины. Он проснулся. Ты заметил это только сейчас, но возможно это произошло уже давно. Ты не сразу обратил внимание, погруженный в свои труды и мысли. Слишком увлекся своей властью над временем. Должно быть, он сидел так какое-то время, замерев, притаившись, исподтишка разглядывая твою спину, следя, наблюдая. Ты хорошо знаешь его привычки. Слышишь движение сзади, затем еле уловимый звук босых ног, ступающих по полу. Он оказывается за твоей спиной, склоняется, обвивает руками шею. Чувствуешь теплое дыхание у уха. - Что ты пишешь? Тон его голоса ленивый, немного сонный. Он как всегда старается звучать равнодушно. Но тебя ему трудно обмануть. Слегка поворачиваешь голову, бросаешь взгляд на лицо, озаренное приглушенным светом. Первые солнечные лучи играют в его волосах. Если приглядеться, можно заметить на носу редкие блеклые веснушки. Стараешься придать своему голосу оттенок холодности и отстраненности. - Когда-нибудь вы сами узнаете, сир. Скрытая заинтересованность в его глазах медленно сменяется недовольством. - О! Ну, как вам будет угодно. В этих словах слышится нотка детской капризности. Скрываешь – ну и пожалуйста, черт с тобой! Отворачиваешься обратно к столу и устремляешься взглядом в окно. За спиной слышится шелест одежды. Спустя минуты доносится скрип двери. Ушел. Возвращаешься к исписанным листам. Пробегаешь строчки невидящим взором. Он всегда вторгается в твою жизнь, пытаясь пробить брешь в прочной броне души. Нельзя позволять ему этого. Он – ураган, налетающий и спутывающий твои мысли и чувства, а потом уносящийся дальше, за пределы твоего контроля, оставляющий тебя наедине с ворохом непрошенных эмоций. Он – хаос во плоти. Ты всегда старался избегать хаоса. Только в своих пока еще разрозненных записках ты можешь открыть свою душу. Пускай вскользь, в путанных сложноподчиненных предложениях, в нагромождении абзацев. Только в своих воспоминаниях ты целиком поддаешься эмоциям. И одновременно, как это ни парадоксально, ты обретаешь над ними власть. Собираешь листы и убираешь их в стол. Пришел новый день. Пора возвращаться к своим обязанностям. Пора вновь надеть привычные маски.