бог ветра, бог свободы.. "ветерок."

они не слушают мои песни. мелодии, рождающиеся в моём сердце и выливающиеся на свободу, стоит мне тронуть тонкие струны лиры. они не слушают. они не слышат. не обращают внимания. когда я открываю им свою душу, играя свои самые чудесные песни, наполненные свободой и надеждой, они лишь проходят мимо, презрительно поглядывая в мою сторону. они не умеют наслаждаться искусством. не умеют и не хотят. она наслаждается моей музыкой. мы часто сидим вместе под старым дубом. я играю на лире, а она слушает. время от времени она бережно поправляет мои косы, из которых небрежно выбиваются редкие пряди. потом она аккуратно кладёт свою голову мне на плечо, и тогда время останавливается. мы сидим так долго. очень долго. может, часами. а может, и дольше. не знаю точно. но, когда она устало прислоняется ко мне, это теряет значение. *** они зовут меня по-разному. бог ветра. бог свободы. анемо-архонт. барбатос. бард-бродяжка. венти. они дали мне множество имён, но все они так формальны.. в них не найти того особенного смысла, который кроется повсюду - в ветвях старого дуба, в лёгком морском бризе, в мелодичном церковном пении, - но который так нелегко отыскать. - доброе утро, ветерок. ветерок.. произнося это простое, но такое родное слово, она тепло улыбается. она подбегает ближе и крепко обнимает меня. пару секунд я стою как вкопаный, не в силах что-либо сделать, наслаждаясь каждым её прикосновением, а потом приобнимаю её в ответ. отдалившись, она приседает и, сорвав одинокий одуванчик, аккуратно вплетает его в мои непослушные волосы. а потом, осмотрев мой новый образ, она заливается смехом, таким милым и манящим, а мне остаётся лишь стоять и, глупо улыбаясь, глядеть на неё влюблёнными глазами.