14.07.~
Видела, какое красивое небо в 4 утра? Как облака движутся куда-то по направлению к западу, чтобы освободить небо для приближающегося рассветного солнца. Движутся куда-то... куда подальше отсюда. Ты видела это небо много раз, но не всегда придавала ему значение. Твой смех раскатывается по всему переулку в 4 утра у клуба, возле которого ждут такси твои самые стойкие друзья, пережившие эту ночь, невзирая на количество выпитого алкоголя. И ты запрокидываешь голову к небу: уже совсем светло, солнце едва-едва начинает пригревать, город просыпается, а ты до сих пор не сомкнула глаз. Это тёплое июльское утро, свежий воздух, солоноватый привкус на губах, потому что ты успела напоследок сделать глоток «Маргариты», на краях бокала которой была соль. Он тоже запрокидывает голову, тонкой струйкой выдыхая сигаретный дым куда-то вверх. Может быть, по направлению к облакам. Во рту привкус лонг-айленда, в ушах твой звонкий смех, а в его глазах расплываешься ты. И только ты. Сегодня тебе 29. Или уже вчера. Вы танцевали всю ночь, много пили, пели, смеялись и были счастливы. Были так счастливы, как ни в один из других дней этого лета. Он дожидается, пока ты попрощаешься со всеми оставшимися у входа подругами, и помогает тебе сесть в такси. - По-о, мы тебя любим! - кричит кто-то из девочек, и по улице снова проносится женский смех. Он уезжает вместе с тобой, и сегодня это ни у кого не вызывает вопросов. Так задумано. Так надо. Так бывает. Музыка в такси играет негромко, но ты всё равно вслушиваешься в знакомую мелодию и просишь водителя сделать погромче. - Я задыхаюсь от нежности, - твой голос раздаётся на весь салон машины и вырывается наружу сквозь приоткрытое окно, - От твоей-моей свежести... - Я помню все твои трещинки, - подхватывает он, ничуть не уступая тебе, - Пою твои-мои песенки... Ну, почему?... Почему всё закончилось так банально?Полечка, с Днём рождения! Невероятная... Дорогая, будь счастлива и здорова... Потрясающая... Бескрайняя... Дорогая Полина... С Днём рождения, дорогая моя подруга!
Дорогая, дорогая, дорогая. Такая дорогая, что он не потянул. Разорился, блять. Спальня залита солнцем, а из открытого окна доносится шум проезжающих машин вперемешку с пением птиц, сидящих на проводах. - Я тебя обожаю, - смеёшься ты, вваливаясь в квартиру и наконец-то скидывая туфли. Ты накрываешь его губы своими, требовательно целуя и прижимаясь к стенке прихожей. Это потом он не купит тебя ни треками, посвящёнными тебе, ни пакетами из ЦУМа с дорогими сумками, никакими поздравлениями, встречами, объятиями. Это потом твоя дочь будет петь его песни и каждый раз напоминать своим существованием о том, как крупно он проебался однажды. А сейчас он оставляет на твоей шее влажные поцелуи, спускаясь вниз по ключицам, как по ступенькам, ведущим в ваше несовместное будущее. Потом будет потом, но оно обязательно будет. Рано или поздно...чтобы мы с тобой не забыли, как друг друга любили на берегу неба...
В твои 29 он был рядом, в твои 30 рядом был уже не он. Ровно через год ты уже будешь замужем, беременная, счастливая и с улыбкой, перекрывающей осадок, оставшийся внутри от мысли, что всё не так, как должно быть. И тебе не будет казаться, как в дешёвой мелодраме, что ты вышла замуж не за того, кого любишь, нет. Будет просто лёгкое ощущение недосказанности, которая могла бы многое изменить. Только и всего. Через восемь лет небо синее, безоблачное и спокойное: всего час ночи, а ты уже ждёшь такси и едешь домой отсыпаться перед вечерним концертом. Нет солнца, нет клубов кальянного дыма и привкуса лайма на языке, нет поцелуев украдкой и танцев в обнимку с ним. И его самого тоже нет. Всё скромно: посиделки с подругами за бокалом вина, вкусный ужин, пожелания счастья и здоровья. Тебе 37, ты разведена и одна воспитываешь дочь. В 29 это казалось чем-то немыслимым, ведь в твоей идеальной картинке была крепкая, любящая семья, верный муж, двое детей, загородный дом, собака и кошка. Но все кошки достались ему, а у тебя недвижимость, алименты на дочь, собака и бывший - тот ещё мудак. Идеальные картинки с обратной стороны не такие уж и идеальные. Очки бьются стёклами внутрь, даже если это Диор за 60 косарей. Уж извините. Он шепчет тебе на ухо «С Днём рождения, родная!» за несколько секунд до того, как ты задуешь свечи на своём праздничном торте и торжественно откусишь кусок под аплодисменты и возгласы друзей, а потом испачкаешь кончик его носа кремом, и вы снова будете смеяться. Вы всегда смеялись. Смеётесь. И ещё долго будете смеяться. Теперь же только это и остаётся. Он дописывает своё поздравление, не блещущее оригинальностью, и в этом году решает не остроумничать, чтоб потом не извиняться. Он всегда говорит, что не может пройти мимо и пропустить твой праздник, но с твоего 29го дня рождения был на нём всего один раз, и то по случаю юбилея. Он никогда обычно не желает тебе любви, но сегодня делает исключение. Иди с миром. Люби, кого хочешь. Больше ничего не болит. И всё снова оказывается намного проще, чем в дешёвой мелодраме: он выкладывает поздравление в Инстаграм по всем канонам существования в социальных сетях, курит в открытое окно машины, несущейся по ночной Москве, и одними губами шепчет «С Днём рождения, родная!», посылая сигнал куда-то в космос и точно зная, что он обязательно до тебя дойдёт. А небо в 4 утра всё такое же красивое.Твой друг, Биланидзе!❤️