О несбывшемся

Я скучаю по тебе, когда открываю глаза и, смаргивая лёгкую сонную одурь, смотрю в этот новый день. Скучаю по твоему окутывающему теплу и руке на моём животе. По щекотному дыханию, влажно врывающемуся в моё ухо, и запаху ещё не до конца проснувшегося тела. По тому, как ты забавно морщишь нос, пытаясь остаться в неге грез, и обиженно сопишь, распахивая глаза, в которых я тону с каждым днем всё глубже, хотя каждый раз думаю, что сильнее любить просто невозможно и глубже Мариинской впадины уже не утонешь, но смугло-серая синь твоей роговицы погружает меня на новый уровень. Я скучаю по твоей любви к чаю и привычке пить его из старой, замусоленной кружки, нежно и трепетно перевозимой из квартиры в квартиру, потому что это память о бабушке. По твоей привычке задумываться о чем-то и начинать задорно смеяться в самый странный и неподходящий момент, что даёт мне чувство уверенности и защищенности, потому что я знаю, что не одинока в своём идиотизме. Я скучаю по нашей общей волне, на которой меня то легко качает, то несёт сломя голову к бесшабашному будущему, отдающему лёгкой ноткой безумства и бесконечной любви. Я скучаю по себе, по той себе, кто я рядом с тобой, потому что рядом с тобой я становлюсь больше, чем целым, больше, чем одним микрокосмом. Я скучаю по тебе, по тому, чего никогда не было, никогда не будет, по тому, что, возможно, было с кем-то, когда-то, но это были не ты и не я…